贴在额头上，碎布的边缘蹭着她额头的汗珠，细麻布的柔软触感让她的恐惧减轻了一点点。只是一点点，但足够她再撑过一次阵痛。
一次，两次，三次。
她的身体开始自己用力了。不是她主动的，是她的**在用力，是她的身体在替她做决定。她感觉到有什么东西在往下走，穿过她的骨盆，穿过她的产道，在慢慢地、一寸一寸地向出口移动。那种感觉像是便秘，但比便秘痛一万倍。她的下半身像是被火烧着，被石头碾着，被什么东西从里面往外撑。她的手抓着草席，草席的纤维在她的指缝间被扯断，发出“嘶——嘶——”的声音。
她张着嘴，但没有声音。她的声音被疼痛吃掉了。她的脸扭曲着，五官挤在一起，像一团被揉皱的纸。她的眼泪和汗水混在一起，从脸上流下来，滴到草席上。她还是没哭——那些眼泪是身体自己出的，不是她的心在哭。她的心是干的，干到像一块被太阳晒裂的泥地。
那罗陀带着塔拉回来了。
塔拉浑身湿透，白发贴在头皮上，像一顶白色的帽子。雨水从她的头发上滴下来，滴在她的肩膀上，滴在她手里的篮子上。篮子是一个用竹条编的小筐，筐里装着干净的布、剪刀、一罐药膏、一小瓶油、几根麻绳。塔拉走进泥屋的时候，先是皱了皱眉——泥屋太小了，太暗了，太脏了。但她没有说什么。她蹲在苏朵拉面前，掀起她的围裙，把手伸到她的两腿之间，摸了一下。
“还早。”塔拉说。她的声音很沙哑，像两片干树叶在摩擦。“宫口才开了两指。还要等。”
苏朵拉听到“还要等”三个字的时候，心里有什么东西碎了。不是希望——她没有希望。是一种她说不出来的东西，像是一根绷了很久的绳子突然断了。绳子断了之后，她的身体瘫软下来，整个人趴在了草席上。她的脸埋在草席里，草席上的干草扎着她的脸，她的鼻子里全是干草的气味——干燥的、带着阳光余温的、像夏天一样的气味。她深吸了一口气，把那种气味吸进肺里，让自己的身体在这团干燥中缓一缓。
那罗陀蹲在门口。他不敢进来，也不敢出去。他蹲在门槛上，雨水从门檐上滴下来，滴在他的头顶上，一滴，一滴，一滴，像有人在用
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