肉痛地抽出一根，递给陈墨，然后又迅速把盒子塞了回去。
“省着点抽，这可是哈瓦那的好货，抽一根少一根，就像我的头发一样。”
陈墨点燃雪茄，深吸了一口。
烟雾缭绕中，这座古老的教堂显得更加静谧而荒诞。
外面是战火连天，是生灵涂炭。
而在这里，一个中文蹩脚的法国神父，一个中国的“教书先生”，还有一个满身匪气的前汉奸团长。
正躲在上帝的眼皮子底下，喝着酸酒，抽着雪茄。
这画面，充满了历史的黑色幽默。
“神父，您为什么不走？”陈墨看着皮埃尔，“这里就要变成战场了。”
“走？往哪儿走？”
皮埃尔神父摊开双手，做了一个无奈的表情。
“回法国吗？噢，得了吧。那里现在到处都是德国佬的香肠味儿。维希政府那帮软骨头，见到希特勒就像是见到了亲爹一样。与其回去受气，我还不如留在这里。”
他站起身，走到那扇巨大的彩色玻璃窗前，看着上面受难耶稣的画像。
“再说，我走了，那些孤儿怎么办？后面院子里还有几十个没爹没娘的孩子。我要是走了，他们大概会被那些日本兵当成练习刺杀的稻草人。”
神父的声音突然低沉了下来，那种滑稽的翻译腔里，多了一丝不易察觉的悲悯。
“四十年前，也是在这个地方。”
他伸手抚摸着那斑驳的墙壁。
“那时候，这里还不是教堂，是一座义和团的拳坛。那些头上包着红布、手里拿着大刀的中国农民，把这里围得水泄不通。他们喊着‘扶清灭洋’，想要把所有的洋人都杀光。”
“我的老师，老神父，就是在那时候，死在了这扇门前。”
陈墨愣了一下。
义和团。
庚子国变。
那是1900年，也是这片土地上，另一场血与火的记忆。
“有时候我在想，上帝是不是在惩罚这片土地。”
皮埃尔神父转过身，背光而立，脸上的表情有些模糊。
“四十年过去了，杀戮还在继续。只是拿刀的人，变成了拿着刺刀的日本人。”
“但是……”
神父突然笑了，笑容里带着一丝狡黠。
“这一次，我觉得你们能赢。”
“为什么？”陈墨问。
“因为你们和那些拳民不一样。”
皮埃尔指了指陈墨的眼睛。
“那些拳民的眼睛里，只有狂热和迷信
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