时候，铜钱上的“玄”字忽然亮了一下。那种亮不是反光，是自发光，像字的每一笔每一画都被人灌进了岩浆。红光从铜钱表面喷薄而出，沿着他右手掌心的生命线往上烧，烧过手腕、小臂、手肘，一直烧到右肩胛骨，在背上扩散成一片网状的火纹。他身上的厨师服被烫得冒了烟，背部布料应声焦裂，露出肩胛骨正中央一枚烧红的掌印——五指分明，像有人在他背上拍了一掌，生生烙进了皮肉里。
与此同时，灶台上的四眼燃气灶“轰轰轰”自动点火，火焰蹿起半尺高，颜色不是蓝的，是金的。冰箱门“砰”地弹开，里面那盒过期三天的豆腐自己滑了出来，在料理台上打着转，像被什么东西召唤了似的。抽油烟机自动启动，风力开到最大，嗡嗡的响声震得天花板上的灰扑簌簌往下掉。整个后厨所有的金属器皿——锅铲、漏勺、打蛋器、磨刀棒——同时发出尖锐的嗡鸣，像一队士兵听到了号角。酸菜汤手里的杂志掉在地上，他站起来，后退一步，撞翻了凳子。
“老巴你——”
“别过来！”
巴刀鱼的右臂已经完全变成了红色。不是充血的那种红，是半透明的、从骨头里透出来的红光，皮肤下面的血管像烧红的钨丝，根根清晰可见。他感觉不到疼痛了。取而代之的是一种饥饿——不是胃里空落落的饿，是更深层、更原始的饥渴，是每一个细胞都在呐喊，想做的只有一件事。
炝锅。
他把花生油倒进铁锅，手腕一抖，油线划出一条完美的抛物线。铁锅已经烧到了冒青烟的程度，油一下锅就滚开了，翻出一层细密的油花。他左手抄起案板上的花椒，扬手撒进锅里。花椒入油的瞬间，后厨的空气被撕开了一道口子。那股香气不是慢慢飘散出来的，是爆炸出来的——像一枚小型的香料炸弹在锅里引爆，冲击波裹着麻、辣、鲜、香，以前所未有的力道撞开厨房门，从前厅炸到店外。两个刚下夜班的女孩挽着胳膊从门口经过，其中一个忽然停下脚步，拉着朋友折回来，鼻翼翕动，直往门口的玻璃窗上凑。隔着玻璃，她的瞳孔微微放大，嘴唇翕动着说了句什么，路灯把她脸上那种近乎恍惚的陶醉照得一清二楚。她说的是：“我小时候姥姥做过这个。”
巴刀鱼没听
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