刀，刀安静地躺在桌上，刀刃上的锈迹在昏暗的光线里泛着暗红色。像干了的血。
“我爷爷是个厨子。”他说，“在镇上开早点铺，卖豆浆油条。”
“那是后来。”娃娃鱼说，“在这之前，他是另一种厨子。”
“什么厨子？”
“玄厨。”
院子里那口大缸忽然发出一声闷响。像是有什么东西在缸里翻了个身。木盖被顶起来一条缝，又落回去，缸沿上溢出一缕白气。白气从门缝里飘进来，带着一股浓烈的酱香。不是普通的酱香，是那种在缸里闷了很多年的老酱才有的香——厚，重，钻进鼻子里就不出来。
“玄厨，”娃娃鱼说，“炒的不是普通的菜。是玄。玄是什么？玄是人心里关着的东西。怕、恨、悔、怨、贪、妒、痴。这些东西关久了会馊，馊了会臭，臭了会招东西。玄厨就是把这些馊了的、臭了的东西，从人心里炒出来。”
巴刀鱼的手指又亮了一下。
“你爷爷是玄厨。你爹也是。”娃娃鱼的声音平平的，像是在说一件很平常的事，“你爹开早点铺，不是因为他只会炸油条。是因为他不炸油条，那些东西就会从油锅里爬出来。”
巴刀鱼端起凉茶，一口喝了。茶很苦，苦得舌根发紧。他把杯子放下，看着桌上那把刀。
“我爹炒菜咸。”他说。
“咸不是毛病。”娃娃鱼说，“咸是盐。盐是封。你爷爷的刀，你爹的盐，你的手——这三样东西，是一根线上的。”
“什么线？”
“传承。”娃娃鱼说，“上古厨神的传承。传了三代，传到你这儿，该亮了。”
靠墙的姑娘忽然抬起头。帽檐底下，那双浅褐色的眼睛直直地看着巴刀鱼。她的声音在他脑子里响起，比刚才更轻，轻得像一片羽毛落在水面上。
“你对象昨晚不是嫌你炒菜咸才走的。”
巴刀鱼的手指猛地攥紧了。
“她走，是因为你炒的那锅蛋炒饭让她看见了她自己。她看见自己心里有一扇门，门里关着的东西，她不想看见。她怕了。”
屋里安静了。院子里那口大缸又响了一声，比刚才更沉。木盖被顶得更高，白气从缸口涌出来，顺着地面流进屋里，漫过门槛，漫过青砖，漫到巴刀鱼的脚边。白气凉丝丝的，像是冬天的雾。
巴刀鱼松开攥紧的手指。手掌心被指甲掐出了四
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