个月牙形的印子，深深浅浅，有一个已经发紫了。
“她怕什么？”他问。声音很干。
“怕她自己。”姑娘的声音在他脑子里说，“怕她配不上你。怕她耽误你。怕她留下来，你以后会后悔。她怕的东西太多了，多到她觉得自己待在你身边，就是在害你。”
巴刀鱼低下头，看着自己摊开的手掌。掌纹很乱，生命线歪歪扭扭，事业线断成三截，感情线走到一半忽然拐了个弯。他娘活着的时候说，儿啊，你这手相不好，一辈子操劳命。他爹说，操劳就操劳，操劳比闲着强。闲着的人想得多，想得多活得累。
“她现在在哪儿？”他问。
“火车站。”姑娘说，“买了去南边的票。还有一个半小时发车。”
巴刀鱼站起来。椅子被他猛地往后推，竹篾发出一声尖叫。
娃娃鱼伸手按住了那把刀。
“刀你可以拿走。但拿走之前，我要跟你说三句话。”她竖起一根手指，“第一句：你去了，她也不一定留下来。”
竖起第二根。“第二句：她留下来了，你以后的日子也不会好过。你走的是玄厨的路，这条路比炸油条难走一万倍。她会跟着你受罪。”
竖起第三根。“第三句：你爷爷走这条路，走到一半没了。你爹走这条路，走到一半退了。你走到哪儿，你自己也不知道。”
巴刀鱼站着，看着那把刀。刀刃上的锈在暗处发着光，不是反射的光，是自己发的光。暗红色的，像是余烬。
“人这一辈子，”娃娃鱼忽然说了一句跟刀无关的话，“就是一道火候。早了，菜生。晚了，菜老。不早不晚，靠的不是手艺，是命。”
巴刀鱼伸手拿起了刀。
刀柄握在手里，温热的。不是他的手温，是刀自己的温度。像是这把刀在桌面上躺了太多年，一直在等一只手。他的手握住刀柄的那一刻，指尖的光从指甲缝里溢出来，沿着刀柄往上爬，爬到刀身，爬到刀尖。整把刀都亮了。
不是刺眼的光，是那种从很深很深的地方透上来的光。像是地底下埋着一盏灯，灯芯是这把刀，灯油是他手指头里流出来的东西。
“我爹跟我说过一句话。”巴刀鱼握着刀，声音忽然稳了，“他说，咱家炒菜咸，是遗传。咸不是毛病，是命。”
他把刀插进后腰的皮带里。刀贴着后腰，隔着衣
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