小棉袄上绣的梅花歪歪扭扭，忍不住说：“让奶奶给你绣朵好看的。”
李阳坐在旁边看安瑜给孩子缝补，她的手有些抖，穿针引线要试好几次，却依旧耐心。他忽然想起刚成亲那年，她也是这样，在油灯下给他缝补磨破的袖口，针脚密得像撒了把星子。
夜里，孩子们睡熟后，李阳坐在灯下给安瑜削痒痒挠。桃木在他手里渐渐成形，顶端刻了个小小的“安”字。安瑜靠在他肩上纳鞋底，是给小孙女做的虎头鞋，针脚比年轻时慢了些，却更稳了。
“还记得咱第一次去逛庙会不？”安瑜忽然说，线穿过布面的声音轻得像叹息，“你非要给我买那支琉璃簪，结果被人挤掉了，你蹲在地上找了半宿，膝盖都磨破了。”李阳往她手里塞了块刚削好的桃木片：“后来不是给你买了支银的？你戴了三年，直到念安长牙，把簪头啃缺了块。”
两人都笑了，烟筒里的青烟打着旋儿往上飘，混着窗外的月光，漫了满院。冰棱草的藤蔓在墙上投下斑驳的影，像幅被岁月揉皱又展平的画。
惊蛰那天，李阳带着安瑜去后山挖野菜。荠菜在枯草间冒出新绿，安瑜蹲在地上摘，李阳就在旁边给她编草帽，柳条在他手里弯出好看的弧度。“你看这草芽，”安瑜举着颗荠菜给她看，“比去年的肥。”李阳把编好的草帽往她头上戴：“比你年轻时摘的还肥。”
安瑜笑着推开他，却把草帽戴得稳稳的。山风带着草木的清香吹过来，掀动她鬓角的白发，李阳看着她的侧脸，忽然觉得这一辈子，好像什么都没做，又好像什么都做了——不过是陪着一个人，从青丝到白发，从春到冬，把日子过成了最踏实的模样。
回家的路上，李阳执意要背安瑜。她起初不肯，说自己还走得动，却被他不由分说地背起。他的背比年轻时驼了些，却依旧宽厚结实，安瑜趴在他背上，闻着他身上熟悉的木屑和汗味，忽然想起几十年前，他也是这样背着她，走过泥泞的田埂，走过飘雪的巷口，走过无数个寻常的日子。
“李阳，”她轻声说，下巴抵在他的肩上，“跟你在一块儿，真好。”李阳的脚步顿了顿，声音有些发哑：“我也是。”山风穿过树林，发出沙沙的声响，像在为这简单的话语伴
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