指着爬过花架的枝桠，“上次念安拽着它学走路，现在都长到屋檐了。”
安瑜往他怀里缩了缩，闻着他身上的松木皂角香：“就像咱们的日子，不知不觉就爬高了。”她想起刚认识他时，两人在贝加尔湖的冰原上，裹着同一件大衣看星星，那时他说“以后我给你盖间带天井的房子，种满桂花和冰棱草”，当时只当是情话，没想到真的成了日子。
李阳突然起身，往储藏室跑了趟，回来时手里捧着个木匣子——是他攒了半年的工钱，换了块上好的紫檀木，打算给安瑜做个首饰盒。“你看这纹路，”他打开匣子，里面铺着冰棱草编的垫，“像不像贝加尔湖的冰裂纹？”安瑜的指尖抚过光滑的木面，突然摸到个凸起的小疙瘩，翻过来一看，是个极小的“安”字，刻在盒底的角落。
“藏得够深的，”她抬头时，撞进他带着笑意的眼里，那里的光比天井的灯还亮。李阳把匣子盖在她手上：“以后你的镯子、戒指，都放这里面，风吹不着，雨淋不着。”安瑜突然想起自己的嫁妆里，也有个外婆传下来的银锁，锁身上刻着“长命百岁”，回头得找出来，跟这匣子放在一起。
远处的老座钟敲了十下，桂棱阿暖的叶片上落了只萤火虫，尾端的亮光照亮了半片叶。李阳伸手想抓，被安瑜拦住：“让它歇着吧，说不定是从后山飞来的，闻着桂花香就来了。”两人就那么坐着，看着萤火虫的亮在叶间移动，像在写一封只有他们能懂的信。
“安瑜，”李阳的声音突然软下来，“等念安再大点，咱们去趟混合林吧，带着他看看那株新苗，告诉他爸爸妈妈的故事是从那里开始的。”安瑜的心跳漏了一拍，指尖在紫檀木匣上轻轻划着：“好啊，再带上你刻的木匣子，让新苗也看看，它的根在老巷结了什么样的果。”
李阳握紧她的手，掌心的温度透过木匣传过来，像把两个地方的暖都攥在了一起。萤火虫的亮突然灭了，像是完成了送信的使命，但安瑜知道，有些话不用萤火虫传，就像有些暖不用阳光晒——它们藏在紫檀木的纹路里，在桂花蜜的甜里，在相握的手心纹路里，在每个平平淡淡的日子里，等着被时光酿成更浓的甜。
第二天清晨，安瑜在灶台上发现了
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