’就交给你。”
布包里是个旧笔记本，封面已经磨破了，翻开第一页，是父亲熟悉的字迹，记录着地质队的坐标和路线，翻到后面，却渐渐变成了对李阳的叮嘱——
“阳阳十岁，说想当探险家，要给他买世界地图。”
“十五岁，跟同学打架，错在对方，但要教他‘拳头解决不了所有事’。”
“二十岁，带安瑜回家，姑娘眼睛很亮，像她妈妈。”
“以后……要每天给安瑜泡杯蜂蜜水，她胃不好。”
“小院的桂花要选金桂，香得远。”
“遇到解不开的坎，就想想冰原上的星星，再黑的夜，总会亮起来的。”
最后一页夹着张存折，余额不多，却在备注栏写着：“阳阳的彩礼钱”。李阳捂住嘴，肩膀剧烈地颤抖起来，周叔拍着他的背，自己也红了眼眶：“老伙计总说，他这辈子最骄傲的不是从冰原活着回来，是养出了你这么个儿子。”
安瑜不知何时站在他们身后，手里还捧着那碗参汤，眼泪掉在汤里，却笑着说：“我去把汤热一热，等叔叔醒了就能喝了。”
李阳看着她的背影，突然想起父亲在笔记本里写的“像她妈妈”——他从未见过母亲，只听父亲说她是个像桂花一样温柔的人，总在院子里种满花草。现在他好像懂了，所谓温柔，从来不是软弱，是像安瑜这样，哪怕掉着眼泪，也想着把温暖捧到你面前。
回到病房时，阳光正好透过窗户照进来，落在父亲的被子上，暖洋洋的。安瑜把参汤放在窗边温着，正拿着那枚鹅卵石把玩：“叔叔说这石头会发光，原来是里面有磷矿啊，真神奇。”
李阳走过去，从背后轻轻抱住她，下巴抵在她发顶：“等爸好了，我们就去老城区的小院种桂花。”
“还要养两只猫，”安瑜转过身，指尖划过他的脸颊，“一只叫‘冰原’，一只叫‘桂花’。”
“好。”李阳吻了吻她的额头，阳光在她睫毛上跳跃，像撒了把碎金。
监护仪的“滴滴”声里，掺进了两人的轻笑，病房里的空气都变得甜丝丝的。只是谁也没注意，父亲枕头下的旧相册里，夹着张泛黄的合影——年轻的父亲抱着襁褓中的他，身边站着个眉眼温柔的女人，手里正捧着株桂花苗，背景是他们现在住的小院。
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