他说完了。
茶室里恢复了安静,只有窗外淅淅沥沥的雨声,还有檀香燃尽时最后一点火星熄灭的轻微声响。
王文远靠回椅背上,端起茶杯,慢条斯理地喝了一口。
他的眼神从茶杯边缘越过去,静静地看着陆泽,等待着对方的权衡。
他知道这是一个无法拒绝的大饼——对于任何一个试图将事业版图扩大到全球的海外华人来说,这种来自母国高层的隐性背书,是比黄金还要珍贵的护身符。
然而。
陆泽没有看那支钢笔。
他也没有露出任何震撼、深思或者受宠若惊的表情。
他只是看着王文远。看了足足三秒钟。
然后,陆泽低下头,像是突然听到了什么不合时宜的笑话,极其轻微地,从鼻腔里哼出一声气。
那不是嘲讽,也不是被激怒的冷笑。
那是一种听到了一份漏洞百出的劣质BP(商业计划书)后,出于对冲基金经理本能的、无法抑制的生理反应——就像外科医生看到缝合线打歪了,会下意识皱眉一样。
"王主任。"
陆泽抬起头,脸上的笑意迅速收敛,眼神变得像冰面上折射的月光一样冷,带着某种极度克制后的锋利。
"我必须承认,如果您今天对面坐着的是一个想回国拿政商项目的海外华商,或者是某个常青藤刚毕业、脑子里还装着《大国崛起》纪录片的金融学博士。您刚才这番关于'信用档案'和'路径依赖'的演讲,堪称完美。"
"它非常精准地击中了他们对安全感、荣誉感,以及未来能在某个重要场合被'领导接见'的虚荣心。"
陆泽的身体微微坐正,双手交叉放在桌沿上。
这一刻,他不再是一个晚辈,而是一个执掌着几亿美元现金流的顶级资金管理人——肩膀的线条绷得笔直,脊椎像一根冰冷的钢筋。
"但我是一个对冲基金经理。"
他的声音很平,平得像在宣读一份风险披露文件:
"在我的世界里,不相信未来,不相信情怀,甚至不相信白纸黑字的口头承诺。我只看一件事:Risk-RewardRatio(风险收益比)
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