面分开了，她用一根草绳把鞋底和鞋面捆在一起，草绳勒着她的脚背，留下了一道红印子。她走得很慢，因为她在听那个声音。那个声音像一只手，从远处伸过来，拉着她往前走。
她看到了讲堂。没有墙，只有柱子和屋顶。柱子是木头的，很粗，刻着莲花花纹，从柱底一直爬到柱顶。屋顶是茅草铺的，铺得很整齐，像鱼鳞一样。讲堂的地面铺着石板，被擦得很干净，干净到能照出人影。讲堂里坐着很多人，各种种姓，各种年龄。他们安静地坐着，面朝一个方向。那个方向有一个高出地面的平台，平台上铺着草席，草席上空着。
佛陀还没有来。
苏朵拉站在讲堂的边缘，没有进去。她的脚太脏了，走了两天路，脚上全是泥土和灰尘。她不想踩脏那块石板。不是因为敬畏，是因为她不想被人赶出去。她找了一个讲堂外面的角落，在一棵芒果树下坐下来。树干很粗糙，树皮上的疙瘩硌着她的脊椎骨。她把洗衣篮放在脚边，把棍子横在膝盖上，双手握着棍子。从她坐的位置，可以看到讲堂的一角。
那些背影有胖有瘦，有高有矮，有穿白衣的，有穿彩衣的。但他们的姿势是一样的：脊背挺直，双手放在膝盖上，头微微前倾。苏朵拉从来没有见过这么多人用同一个姿势坐着。这里的人，坐得像一排排被种下去的树。他们的脊背不是直的，是“挺”的。他们在用脊背说话，说“我在，我在这里，我在听”。
人群突然安静了。不是不说话的那种安静，是连呼吸都被压低了、连风都不好意思吹了的安静。苏朵拉感觉到空气里的什么东西变了——不是温度，不是湿度，而是空间本身。好像有一个很大的东西进来了，大到你的身体被它包围了。
她伸长脖子，从芒果树的枝叶缝隙中看过去。平台上多了一个人。那人穿着黄色的袈裟，赤着脚，坐在草席上。他的皮肤是金色的——不是黄金的那种金，是被太阳晒熟了的麦子的那种金。他的头是光的，头顶在夕阳中泛着柔和的光。他的眼睛闭着，嘴唇微微动，不是说话，是呼吸。他的脸不是“好看”，而是“稳”。像是有什么东西把他从里到外撑住了，撑得满满的。
他开始说话。声音不大，但很清楚。清
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