天是慢慢烫的。
像一块铁，从凉往热走。先是浮在表面的那层，暗的，涩的，被火一烤，才泛了红，像一层没烧尽的灰，终于遇到了焰；再是铁身那层，沉的，实的，像搅不开的絮，在炭火里慢慢地，发着热，发着黏，像一句，被火烤透了的、还没说完的话；最后才是熨底那层，平的，光的，像一面镜，像一口井，终于见了底，从底上，烫出一点很细很细的、带着地心温度的痕。
小满坐在柜台后。
念一坐在地上。十岁，或者十岁出头。她穿着蓝布小褂，152章那件，绣着“等”字，洗得发白，边沿磨出了毛边，像一圈没烧尽的灰。褂子更短了，露出一截腰。她手里攥着一块布，是从林晚针线筐里抽出来的，蓝印花布，边角有几点酱渍，像几朵褐色的花。
她把布，