天是慢慢缠的。
像一根线，从散往收拢。先是浮在空中的那层，软的，轻的，被风一吹，就飘了，像一层没烧尽的灰，终于遇到了手；再是线体那层，涩的，糙的，像搅不开的絮，在纺锤上缠着，发着热，发着黏，像一句，被手汗腌透了的、还没说完的话；最后才是断口那层，白的，散的，像一扇被推开的门，像一口窑，终于裂了缝，从缝里，漏出一点很细很细的丝，像一颗心跳，终于落了地，又像一句话，说到一半，断了气。
小满坐在柜台后。
念一坐在地上。九岁半，或者十岁。她穿着蓝布小褂，152章那件，绣着“等”字，洗得发白，边沿磨出了毛边，像一圈没烧尽的灰。褂子更短了，露出一截腰。她手里攥着一根线，是从林晚针线筐里抽出来的，白棉线，一