通道还是上次那条。墙上的画还在，匠人刻的、画的，一幅一幅，从挖洞到修路到路塌到只剩一个人。灯照上去，人影在墙上晃，像是在动。沈远跟在后面，脚步声很轻，他不说话，我也不说话。
走到分岔的地方，三条路，左、中、右。上次我走的右边，找到了匠人，修通了路。这次不往右走了。沈怀义在更深处，在匠人路底下。我蹲下来，用手摸地面。石板是冷的，但有一块是温的。位置在中间那条路的入口。
“这里。”我把灯凑近地面。石板上有一道缝，很细，头发丝那么细，不仔细看看不出来。缝里透出风——暖的，和碑底下吹出来的一样。不是匠人挖的，是沈怀义挖的。他用裂缝挖的。
我用黑剑的剑尖撬石板。石板撬开了，下面是一个洞，黑，灯照不到底。洞里传出声音，很低，像人在叹气，又像风穿过窄缝。不是风声，是人声。沈怀义的声。他在底下。我听了很久，听不清他在说什么。像是在念叨，反反复复，同一个调子。
我先把灯放下去。灯挂在腰带上，火苗不晃。然后撑着洞壁往下滑，洞窄，胳膊蹭着石头，疼。石头是湿的，滑，脚下踩不实。沈远跟在后面，他的铜剑磕在洞壁上，叮叮当当。
往下滑了大概十几米，洞变宽了，能直起腰。洞壁上开始出现痕迹——不是匠人刻的，是手指抠的。一道一道，密密麻麻，有的深，有的浅。石头被抠碎了，碎成粉末，堆在洞底。他用手抠的。抠了几百年。
沈远蹲下来，捏了一点粉末，搓了搓。“石头是硬的。他用手抠，能抠碎。”
“不是手。是魂。”
沈远没接话。
洞到头了。前面是一个空间，不大，像一间屋子。石壁上有光，暗红色的，和裂缝里的光一样。光在脉动，一下一下，像心跳。光最亮的地方，坐着一个人。
他很老了。不是头发的白，是整个人都白了——皮肤白，衣服白，眼珠白。他盘腿坐在地上，手放在膝盖上，指甲很长，卷曲了，像干枯的藤蔓。他低着头，嘴在动，一直念叨。声音很轻，听不清。灯照过去，他的头慢慢抬起来。眼珠白的，没有瞳仁，但他在看我。
“沈家的人。”他的声音很轻，像石头摩擦石头。
“沈怀义。”
“是我。”他的嘴角动了一
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