清晨的甜泉裹着奶白色的雾，阿卯蹲在念墙根，把那团缠着焦糕渣的红线凑到鼻尖时，指尖猛地颤了一下。
没有。
往常一凑近就能闻到的、娘头发上混着糠饼甜香的油烟味，今天像隔了层浸了水的纱，淡得几乎抓不住。他用力吸了吸，只闻到线团本身的糙味，混着自己掌心的汗酸，那股子刻在骨血里的焦苦甜香，像被谁偷偷抽走了一半，只剩个模糊的影子。
不止他一个。陈默虎口的疤今天格外“安静”，刀背蹭上去，以前的疼是锐的，像细针挑着神经，带着金属蹭开皮肉的涩，现在却钝得像隔了层湿棉花——疼是疼，可没有那种钻心的凉，也没有砍在银网上时，震得虎口发麻的实感。他急了，把刀背往疤上狠狠一压，皮肉翻开来，血顺着刀身往下淌，可疼的感觉还是