脚步声从塔底传上来。不是一个人，是很多双脚踩在石阶上，一步一步，很重，很慢。赛义德的手下把手电射向那个方向，光柱被黑暗吞掉，什么都照不到。但声音越来越响，像水从地底漫上来，淹过脚踝，淹过膝盖，淹到胸口。
有人在说话。不是葡萄牙语，不是英语，是另一种语言，音节很短，喉音很重，像非洲的，像刚果河上游的。声音很低，不是喊，是念，像念经，又像在数什么东西。
那东西在地上爬。不是往眼睛的方向，是往声音的方向。更快了，石板上拖出一道暗红色的湿痕，像条刚开出的路。它在迎他们。
徐鹤亭站起来。右手垂着，纱布上又渗出血，一滴一滴落在地上，和那道湿痕混在一起。分不清哪是血，哪是它爬过的痕迹。他的脸很白，嘴唇发紫，额头上有汗。
"林深，听到了吗？"
"听到了。"
"他们来了。从非洲来。另一座塔的守塔人。"
"来做什么？"
"一起闭上。两只眼睛，两座塔。一起闭上，就结束了。"
赛义德的手下开始往后退。手按在枪上，但没拔出来。手电的光柱在黑暗里乱晃，照不到东西，只有石壁，只有刻痕，只有那只眼睛。他们不知道这些人在说什么，不知道那东西是什么，不知道那只眼睛是什么。他们只知道，此刻不该站在这里。
赛义德没退。他站在原地，眼睛盯着那个方向，把枪拔出来，握在手里，枪口朝下。
"徐鹤亭，他们多少人？"
"不知道。十几代，几十代。活着的来，死了的也来。"
"死了的怎么来？"
"在疤里。在眼睛里。在塔里。国师醒了，他们就醒了。"
赛义德的手抖了一下，枪晃了晃，又稳住了。
"你说过，眼睛睁开的时候，那道光会杀了我。"
"会。"
"他们呢？"
"他们已经死了。"
那东西停了。爬到那个方向的边缘，蜷缩起来，头抬起来。它在等。
脚步声更近了。能听到呼吸，很沉，很重，像跑了很远的路，像爬了很久的塔。
第一个人从黑暗里走出来。很高，很瘦，皮肤很黑，头发灰白，贴着头皮。穿一件破旧的T恤，领口松了，露出锁骨。脚上一双凉鞋，脚趾粗大，指甲裂了。右手垂在身侧，虎口上有一道痕迹，暗红色的，鼓起
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