石板合拢之后，我在广场上坐了很久。索菲亚抱着孩子回了营地，我一个人坐在那块刻着眼睛的石板旁边，摸着那些刻痕。光滑的，凉的，像玉石。那条缝不见了，好像从来没有存在过。但我知道它在下面，那只眼睛在下面，在呼吸，在等。
那道疤在右手上已经不在了。从虎口到手腕，暗红色的疤痕组织消失了，刻字消失了，“死亡等死”四个字消失了。皮肤恢复了正常的颜色，光滑的，没有痕迹，好像那道疤从来没有长过。但那个位置还在痒。不是皮肉在痒，是骨头在痒，是心里有什么东西在痒。沈鹤亭把疤拿回去了，他把命也拿回去了。他下去，我上来。他在底下等，我在上面活。他等八百年，我活八百年？我活不了那么久。我只能活几十年，几十年后我死了，他还在底下等。等谁？等下一任守塔人。
天黑了。星星出来了，很多，没有月亮。我站起来，腿麻了，扶着石板才没摔倒。石板还是凉的，手按在上面，能感觉到石头底下有什么东西在动。不是震动，是心跳。很慢，很轻，一下，一下，又一下。
我走回营地。索菲亚在棚子底下生了火，火光照着她的脸，也照着她怀里的孩子。孩子醒着，眼睛睁得很大，黑黑的，亮亮的，在看火。火苗跳一下，他的眼睛眨一下。跳一下，眨一下。他不知道火是什么，但他不怕。
“林深，你还好吗？”
“还好。”
“你的手给我看看。”
我伸出右手。她握住我的手腕，翻过来，看着那道疤曾经存在的位置。看了很久，用手指摸了摸。她的手指是温的，我的皮肤是凉的。
“真的没有了。”
“真的没有了。”
“还痒吗？”
“痒。但不是疤在痒。”
“那是什么在痒？”
“心里。”
她松开我的手，低下头，看着怀里的孩子。孩子还在看火，火苗跳一下，他的眼睛眨一下。跳一下，眨一下。
第二天一早，我去了洞口。露水很重，洞口边缘的石头湿漉漉的，那些刻痕被露水填满了，像一条一条细细的河流。我蹲下来，看那行我自己刻的字——“2021年，林深，第八任守塔人，出塔。”出塔。我出来了。但沈鹤亭下去了，他出不来。他要在底下等，等下一任。下一任是谁？不知道。也许永远
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