孩子在我怀里睡着了。呼吸很轻，小肚子一起一伏，嘴角还挂着一丝口水，亮晶晶的。我抱着他，站在棚子底下，看着塔的方向。阳光从树冠的缝隙漏下来，落在广场上，落在那些刻着图案的石板上。索菲亚站在我旁边，没有说话，也没有催我。我们三个人站在那里，像一幅画，像这座塔在外面世界的延伸。
那道疤在右手上已经不在了，但那个位置还在痒。不是疤在痒，是心在痒。是舍不得，是不想走，是想留下来看着他长大。沈鹤亭在塔底下等了我八百年，我不能让他再等了。
“索菲亚，我去一下广场。”
“去做什么？”
“看看那些石板。”
她没有问为什么，从怀里把孩子接过去。孩子哼了一声，在她怀里换了个姿势，又睡着了。她很会抱孩子，手很稳，身体很稳，连呼吸都稳。
我转身往广场走。路不长，从营地到广场，走快了几分钟就到。但我走得很慢，每一步都踩在石板上，踩在那些刻着图案的石板上。跪着的人，站着的人，跳舞的人，他们的脸朝着塔的方向。八百年前，有人在这里刻下了这些图案。不是随便刻的，每一刀都有意义，每一笔都有目的。
我蹲下来，摸着那些刻痕。石头是热的，被太阳晒了一整天，烫手。刻痕很深，指甲嵌进去，能感觉到刀锋的走向。刻这些图案的人手很稳，每一刀都很果断，没有犹豫。他知道自己要刻什么，知道为什么要刻。
跪着的人。他的膝盖着地，双手举过头顶，掌心朝上，像是在接什么东西。不是接雨，是接光。从天窗漏下来的光，从塔顶射下来的光，春分那天才会出现的眼睛形状的光。他跪在这里，等那道光，等了八百年。
站着的人。他的身体笔直，双手垂在身侧，掌心朝内，贴在裤缝上。他的脸朝着塔，不是仰视，是平视。他不跪，不拜，不求。他只是站在那里，看着塔，看着那只眼睛。他是守塔人。是沈鹤亭，是林深，是我。
跳舞的人。他的身体扭曲着，一只手举过头顶，一只手垂在腰侧，一条腿抬起来，一条腿站在地上。他在跳，在转，在把自己变成一个螺旋。他的脸朝着天，不是朝塔，是朝天。他在问天，问天为什么要让这只眼睛在这里，问天为什么要让这些人守在这里
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