放着，床上的蚊帐放下来了，白纱的，透过去能看到一个很小的身体。
索菲亚走到床边，撩起蚊帐，把婴儿从床上抱起来。孩子醒了一下，哼了一声，又睡着了。她转过身，把孩子递给我。我接过来，托着他的头，托着他的屁股。轻得不像一个完整的人，像一团棉花，像一团会呼吸的棉花。
“他多重？”
“六斤七两。生的时候六斤七两。现在快八斤了。”
“长得很快。”
“像你。”
我低头看着孩子的脸。皱巴巴的，皮肤还有点黄，黄疸还没退。眼睛闭着，眉毛很淡，嘴很小。他的左手露在外面，拇指干干净净的，没有疤。我翻过来看右手，也没有。干干净净的。
“没有疤。”
“没有。”
“确定？”
“确定。出生的时候我看过了。医生也看过了。没有疤。他不是守塔人。”
索菲亚从我手里把孩子接过去，放回婴儿床里。孩子哼了一声，小手在空中抓了一下，又睡着了。
“林深，你还会走吗？”
“不知道。”
“你手上的疤还在长？”
“还在长。”
我伸出右手，给她看。那道疤从虎口到了小臂，暗红色的，像一条蛇。“林深”两个字刻得很深，笔画陷进皮肉里，边缘有细密的血点。它停了两天，又开始动了。在“深”字的后面，刻了一个小小的逗号，和上次一样。这个逗号后面又要写字了。
“它会写什么？”
“死亡等我。上次写的是这个。”
“这次也会？”
“也许。也许不一样。”
索菲亚看着那道疤，伸出手指摸了摸。她的手指是温的。疤是凉的。
“疼吗？”
“不疼。就是痒。”
“你痒了多久了？”
“从左手换到右手那天开始。一直痒。没停过。”
她沉默了一会儿，把我的手放下，转身走到厨房，倒了两杯水，端过来。我们坐在沙发上，隔着一个人宽的距离。孩子睡了，屋里很安静。窗外有鸟叫，不知道什么鸟。
“林深，你这次回来，是看孩子，还是想清楚要回去了？”
“都想。”
“想清楚了吗？”
“没有。”
“那你想清楚了再决定。不急。孩子还小，不会跑。塔也不会跑。”
八百年了，塔没跑过，一直在那里。
那天晚上，我睡在索菲亚家的客厅。沙发不长，脚伸出去一截。她拿了条
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