雨越下越大。我站在棚子底下，衣服湿透了，贴在身上，冷。但不想换。
索菲亚从帐篷里出来，换了身干的，头发还是湿的，一缕一缕贴在脸上。她把一件外套递给我。
“穿上。”
“不冷。”
“你在发抖。”
我低头看自己的手。确实在抖。不是冷。
我接过外套，披上。
罗德里戈蹲在火堆旁添柴。火苗被雨浇得忽明忽暗，像随时要灭，但每次又苟住了。火光跳在他脸上，他的眼睛一直盯着塔的方向——虽然什么也看不见。
“你说过，你带勘探队来过三次。”我说，“三次都进去了？”
“进了。”
“每次进去，那些尸体有变化吗？”
罗德里戈折下一根枯枝，扔进火里。火蹿高了一些，噼啪响。
“第一次没什么变化。尸体就是尸体，挂在墙上，死了很久。”他顿了一下，“第二次，我注意到它们的头。第一次进去的时候，所有尸体的头都朝着同一个方向——塔门。第二次去，方向变了，朝着洞口。就是它们自己凿的那个洞。”
“你确定第一次是朝塔门？”
“确定。我拍了照片。”
“照片还在？”
“在勘探队手里。你可以找队长要。”
索菲亚从棚子底下翻出一个文件夹，递给我。“这是第二次的照片。”
我翻开。第二次的照片上，尸体的头确实朝着洞口。洞口在南，塔门在北。它们转了方向。不是被人掰的——八百年后，没人会去掰七十二具尸体的头。铁链穿过锁骨，头的转动角度有限。硬转的话，骨头会碎，铁链会移位。但照片上铁链的位置没变。它们是在锁骨的允许范围内，把头扭到了极限。
朝着洞口。
朝着唯一能进来的地方。
它们在等什么？等谁进来？勘探队第一次进来的时候，它们等到了第一批人。但转头不是一天两天的事。也许是几个月，一点一点拧过来的。
“第三次呢？第三次去，它们在看哪？”
罗德里戈没回答。他又摸出一根烟，点上。
“第三次，它们在看我。”
“看你？”
“看我。”他吸了一口烟，“不是看你。是我第三次进去的时候，每一具都在看我。我走到哪，它们的头跟到哪。不是同时转——是我走过去的时候，它们慢慢把头转过来。那种感觉很不舒服。八百年前的死人，盯着
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