出一卷地图，展开，铺在箱子上。
“明天我带你先看塔的外围，不进塔里。”
“为什么？”
“因为塔里的空气不好，你的胃还没适应雨林，进去会吐。塔里的气味比外面重一百倍。”
“什么气味？”
她看了我一眼。
“八百年累积的死亡的气味。”
我想睡但睡不着。
帐篷外面有声音。不是人说话，是一种很低很沉的嗡鸣，像有很多只虫子在很远的地方同时振动翅膀。声音不大，但一直不停，像有人在我的耳朵里塞了一个蜂巢。
我翻了个身，闭上眼睛。脑子里在放电影——那道疤，那具尸体，那个老祭司捏着我左手拇指的手，还有索菲亚说的那句话，“长成你的样子”。
手机没有信号。从下午开始就没有了。没有了信号，没有了网络，没有了外面的世界。只有这片雨林和那座塔。
我忽然觉得，那个在八百年前留下指纹的人，可能也经历过这种感觉——在雨林里，在塔里，在不知道还能不能回去的时候。
半夜，我被一个声音吵醒了。
不是虫鸣，不是风声，是脚步声。有人在帐篷外面走动，步子很慢，一下，一下，像是故意压着声音。
我摸到手电，没开。先听。
脚步声停了一下，又响起来。这次不是走动，是围着帐篷在转。绕了一圈，又绕了一圈。我攥紧了手电，另一只手摸到放在睡袋旁边的折叠刀。
脚步声停了。
停了很久。
然后有人在帐篷外面说了一句话。声音很低，像是怕被别的东西听见。不是当地话，不是葡萄牙语，是我听不懂的一种语言。但我听懂了一个词——“守塔人”。
不是他说的，是我脑子里自己冒出来的。那个声音，那些音节，撞进我的耳朵之后自动组合成了一个词。守塔人。
我猛地拉开帐篷拉链，手电照出去。
外面没有人。
手电的光柱扫过泥地，扫过草丛，扫过棚子底下的箱子和矿泉水瓶。没有脚印，没有人影，什么都没有。但地上放着一样东西——一块木头。巴掌大小，被泥土和青苔覆盖着，像是刚从泥里挖出来的。
我捡起来。
木头的一面刻着一个字。不是葡萄牙语，不是当地文字，是中文。笔画很简单，横平竖直，但被磨损得很厉害，好几笔已经看不清了。我用手电照着，一个字一
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