金发女人，艾琳娜。
她抱着一个七岁的小女孩，正低头说着什么。
一个黑发女人，索菲亚。
怀里搂着一个裹在襁褓中的婴儿。
“爸爸！”
米娅的尖叫声在祭坛广场炸开。
七岁的女孩挣脱母亲的怀抱，短腿在石砖上跑得啪嗒啪嗒响。
维克托蹲下来。
一百九十公分的身体折叠下去，膝盖砸在古老的石砖上，双臂张开。
米娅撞进他怀里。
力气很大。
小拳头锤着他的胸口，声音又哭又笑。
“爸爸你怎么才来！我好害怕！有人把房子炸了！然后一个大哥哥带我们飞了起来——”
维克托没听清后面的话了。
他只是抱着。
抱得很紧。
把脸埋进女儿头发里，闻着那股属于七岁小孩的、混合了汗味和廉价洗发水的气息。
二十年没掉过泪的人，肩膀在抖。
马尔科已经冲过去了。
索菲亚抱着小马尔科站在那里，脸上还有未干的泪痕。
马尔科一把将妻子和孩子搂进怀里，嘴唇贴在婴儿的额头上，粗糙的手掌按着索菲亚的后脑勺，把她按进自己胸口。
“对不起……对不起……”
同一句话。
从喉咙里往外涌，收不住。
卡塔琳娜站在三步之外。
她没有家人。
但米娅从维克托怀里伸出了小手。
“卡塔阿姨！”
声音甜得能融化弹头。
卡塔琳娜走过去。
她不知道自己的表情是什么样子。
只知道米娅的小手搂住了她的脖子，脸蛋贴着她的下颌线。
暖的。
软的。
活着的。
苏晨站在祭坛石阶上方。
古树枯萎的枝干在他身后伸展，微弱的金芒落在黑色风衣的肩线上。
面具的裂纹在淡光中投下交错的暗影。
他没有催促。
等了足够久。
等到维克托站了起来，把女儿抱在臂弯里，转身面向祭坛。
等到马尔科松开索菲亚，用袖口擦了一把脸，目光重新聚焦。
等到卡塔琳娜把米娅放下来，挺直了脊背。
三双眼睛同时看向他。
苏晨开口了，声音不大。
“你们想不想要力量？”
维克托抬头。
他那双冰蓝色的眼睛里，已经没了害怕，只剩下一种他自己都说不清的东西。
“力量……”
他干咽了一口。
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