扩音器的回声在海面上滚了很远。
少将举着扩音器，手臂保持着仰角，脖子仰到了极限。
甲板上所有人的目光都钉在三十米高空那个踩着白焰的身影上。
一秒。
两秒。
三秒。
那个人没有低头。
甚至没有偏头。
从始至终，他的目光越过三艘驱逐舰，越过灯火通明的海岸线，落在更远的、所有人都看不到的地方。
少将的手臂开始酸了。
指挥所里，韩峥攥着通讯器，指节嵌进塑料壳的裂纹里。
不是傲慢,也不是无视。
隔着三十米拿扩音器喊一只鹰，鹰不理你。
不是因为看不起你，是因为一个在天上，一个在地上。
白焰台阶开始消散。
从最低的一级往上，焰光一寸一寸退去。
脚下的海面恢复了黑沉沉的颜色，碎浪拍打着驱逐舰的舷侧，冰冷的水声重新灌回每个人的耳朵。
最后一级焰台在他脚底收束成一个光点。
然后那个人看了一眼甲板。
就一眼。
少将本能地挺直了脊背。
但那道目光不是看他的。
扫过去的方向，落在角落的一个人身上——王浩。
只停了半秒。
空气皱了。
无声的、透明的涟漪从那个位置荡开，一圈、两圈，和一周前柳语嫣家客厅里的那种褶皱一模一样。
涟漪散尽。
天上什么都没有了。
甲板上的风变冷了。
少将缓缓放下扩音器。手臂落下来的时候他才发现，整条手臂从肩到指尖全麻了。
指挥所内鸦雀无声。
韩峥把通讯器搁回桌上。没砸，很轻地搁的，但所有人都听到了。
“韩科……”
一个参谋犹豫了很久才开口，
“他走了？”
韩峥没回答。
王浩站在角落里。
胸口的热度还没完全退。
他盯着高空那片已经恢复正常的夜色，嘴唇动了两下。
“文明不熄，薪火永燃。”
声音不大。
但指挥所的空间太安静了，每一个字都送进了在场所有人的耳朵。
韩峥转头看他。
王浩的脸上没有狂热，没有崇拜。
一个开了八年滴滴的中年男人，用一种平静到近乎虔诚的语气，替那个消失的人做了注解。
“薪火，救世不留名。从来如此。”
韩峥的腮帮子绷了两秒。
他想
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