但他的为数不多的眉毛很显然被烤焦了几根，卷曲着贴在额头上，像一排问号。
他旁边的马卡多就惨多了——满脸黢黑，像是刚从煤窑里爬出来的。他抬手抹了一把脸，结果越抹越黑，从黑变成花，从花变成一张抽象画。
“快了快了！”马卡多扯着嗓子喊，“已经燃起来了！”
他身后的烤炉里，火苗蹿得老高，热浪把周围的空气都烤得扭曲了。
罗格·多恩抱着一堆蔬菜走过来。那些菜也是萧河送的，卡塔昌专门培育的食用品种，每一棵都长得规规矩矩，大小均匀，颜色鲜亮。众所周知，卡塔昌的菜是分民用的和军用的，很显然，眼前的这些蔬菜都是属于民用蔬菜。
尔达指了指旁边的一桶油。
“去把菜都沁一些菜籽油，不然烤出来太干。”
多恩点点头，蹲下来，把菜一棵一棵地放进油桶里，翻面，再捞出来，整齐地码在托盘上。动作一丝不苟，每棵菜浸油的时间都一样长。
帝皇手里的刀停了。
他直起身，看着眼前这一幕。
荷鲁斯和黎曼鲁斯在为那块飞出去的肉拌嘴，圣吉列斯站在一旁笑。
福格瑞姆切完了花刀，正在指挥伏尔甘调整烤炉的火候。
马卡多终于找到了一块湿布，拼命地擦脸，露出一块一块的白色皮肤。
多恩还在码菜，码得整整齐齐，像在列阵。
尔达走到他身边，递过来一杯水。
“看什么呢？”
帝皇接过水杯，喝了一口，目光没有收回来。
“额……没……没什么。”
尔达看了他一眼。她认识他太久了，久到能从他说“没什么”时嘴角的弧度里读出真正的意思。
“挺不错的吧？”她说。
帝皇没有回答。但他的手忍不住松了松。
已经不知道多久了。他一直是一个人。扛着所有的危机，做着所有的决定，承受着所有的代价。每一天他都在计算，计算人类的存亡，计算混沌的威胁，计算每一个选择背后的牺牲。
没有人在他身边。没有人能在他身边。
但现在不一样了。这些吵吵闹闹的、笨手笨脚的、连腌肉都不会的孩子，是他的孩子。不是棋子，不是工具，不是计划的一部分。是家人，这种感觉……帝皇知道这是他的软肋，也是他的护盾。
帝皇把这
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