会是最后一个。可她想，壳不是别人造的，是规矩造的。规矩是人写的，人写的，就能改。
武则天改过，她也能。不是今天，可总有一天。
***
玛丽是在葬礼回来的第二天，才觉出累的。
不是那种跑远了路、站久了腿肿的累。是另一种。从骨头里渗出来的，沉甸甸的。像整个人被泡在水里，浮不上来。
她躺在床上，不想动。窗帘拉着，灰蒙蒙的光从缝隙里漏进来，落在地板上，薄薄的一层，像没化开的霜。她盯着那层光，盯了很久。没有起来的力气。
埃莉诺来敲过门。“小姐，早餐准备好了。”
玛丽应了一声。声音闷闷的，从被子里传出来，像隔了一层什么东西。她听见埃莉诺的脚步声在门口停了一下，又走了。她没有起来。
又躺了一会儿，才慢慢坐起身。披上外套，走到窗前。伦敦的天还是灰蒙蒙的。和昨天一样，和前天一样。街上有人走，有马车跑，有孩子在笑。那些声音很远，像另一个世界的事。
她站了一会儿，觉得小腹隐隐地坠着。往下沉，沉得人发虚。她低头看了一眼，叹了口气。来了。偏偏是今天。
她换了衣裳，下楼。脚步比平时慢，踩在楼梯上，一级一级的，像每一步都要想一想。
埃莉诺站在楼梯口，看了她一眼。“小姐脸色不好，是不是没歇过来？”
玛丽摇摇头。“没事。例假来了。”她说得很轻，像在说一件再寻常不过的事。
埃莉诺点了点头，没有多问。转身去厨房端了一碗热姜汤来。“喝这个，暖一暖。”
玛丽接过来，捧着碗。热气扑在脸上，辣辣的，烫嘴。她喝了一口，又喝了一口。那股暖意从喉咙一路滑下去，落到胃里，慢慢散开。散到手指尖，散到脚底。
她靠在椅背上，长长地吐了一口气。好多了。不是不累了，是那股沉甸甸的东西，被热气托起来一些。浮着，不那么压人了。
她喝完那碗姜汤，把碗放下，站起来，走到书桌前。
她坐下来，铺开一张新纸，拿起羽毛笔。笔尖悬在纸面上方，她没有落下去。
她低下头，笔尖落在纸上，沙沙地响。不是写书，是写信。写给伊丽莎白。问她还好吗，问约翰还好吗，问家里的事忙不忙。写了几行，又
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