的目光没有落在夏洛特身上，而是落在窗外的阳光里，落在那片金色的光斑上，“‘如果这本书能被未来的女性读到，我希望她们知道：你们不是第一个感到愤怒的人，也不会是最后一个。但每多一个人愤怒，每多一个人发声，那个“总有一天”就会更近一步。’”
她说不下去了。
眼泪已经涌上来，在眼眶里打转。她眨了眨眼，想把它眨回去，但没成功。一滴眼泪顺着脸颊滑下来，她赶紧抬起手擦了。
她咬了咬嘴唇，深吸一口气，继续说：
“可是后来我看了更多报纸，读了更多书，才知道这个世界有多……”
她找不到一个合适的词。手指在空中比划了一下，又落回膝盖上。
“有多残酷。”
“那些几岁的孩子，被送进烟囱里去扫烟灰。”她的声音开始发抖，但还在努力稳住，“那么窄的烟道，黑漆漆的，他们在里面爬，用身体把烟灰蹭下来。膝盖磨破了，手肘磨破了，皮开肉绽。有时候卡在里面出不来，就死在那里。没有人管——死了一个，再找一个就是了。”
她的手紧紧攥着裙摆，把那片浅蓝色的布料攥出了褶皱。
“还有那些偷东西的孩子。我在报纸上看到过一个——八岁的男孩，偷了一块面包，被判处绞刑。”
夏洛特的脸色变了一下。她的眉头皱起来，嘴唇微微抿着，手指在沙发扶手上轻轻收紧了。
“绞刑。八岁。”
玛丽终于没有忍住，眼泪掉了下来。
她抬起手，用手背擦了擦，但擦不完，越擦越多。眼泪顺着脸颊流下来，滴在裙子上，把那片浅蓝色的布料洇成深色，一块一块的。
“还有那些被诱拐的女孩。”她的声音已经完全哑了，断断续续的，“那些说要带她们去苏格兰结婚的体面绅士，半路上把她们杀了，埋在林子里，然后写信向她们的家人勒索钱财。那些女孩以为自己遇到了真爱，最后一刻才知道——什么都不是。”
她的肩膀开始轻轻颤抖。她抱着自己的手臂，像是想把自己稳住，但稳不住。
“我写那些书，写弗朗西丝破案，写那些看不见的小东西会杀人，写那些被骗走的女孩——可是我写得再多，也救不了那些已经死了的人。”
她低下头，把脸埋进手里。
泪
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