林松面前。
“带出去。交给组织。”
他的手很稳。
“让他们知道，这底下三十一年，一直有个人在。”
杨林松双手接过去。
动作极轻。比他接那张焦黑残片的时候还要轻。
左手托着簿子底部，右臂虽然废了，五根手指还能动，指尖搭在簿子边缘，虚虚地护着。
他把练习簿和那沓黑白照片、铅牌、金牙放在一起，塞进防弹背心内侧的贴身口袋。
纽扣扣好，拍了两下。
一个字没说。
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老周走到墙角，拉下逃生通道的操作把手。铁板滑开，竖井的冷风呼地灌了进来。
松针味、冻土味、铁锈味搅在一块儿。冷得鼻腔发酸。
村民们开始排队钻进竖井。
特战队员在两侧维持秩序。没人推搡，没人说话。几百号人安安静静地往那个黑洞洞的口子里钻。
赵老六没走。
老头拄着木棍，一步一步挪到老周跟前。左臂吊在胸前，布条上的血又渗了一圈。
站定了。
四根半手指的右手从木棍上松开，抬起来，拍在老周肩头。
拍了一下。很重。
“柱子。”
嗓子粗得像砂纸刮铁皮。
“在底下的时候……还像个人不？”
老周没有马上接话。
沉默了三秒。
穹顶上的灯泡闪了一下，嗡的一声，又亮了。
“后来不哭了。”
老周的声音很轻。
“但每回管线结了霜，温度表往下掉的时候，他会哼一段调子。”
停了一下。
“歌词早忘干净了。就剩那个调儿，哼来哼去，翻来覆去。”
赵老六嘴里的旱烟杆掉了。
砸在钢板上。
滚了两滚，磕在墙根，停了。
老头没低头。
没弯腰。
没捡。
他转过身，钻进竖井口子里。脚踩在铁梯上，一步一步往上爬。
旱烟杆搁在钢板地面上，孤零零的。
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所有人撤空了。
杨林松站在双开隔音门前。
走廊尽头，老周已经回到了主控台前。背对着门，白大褂在灯光底下泛着黄。
右手搁在那个磨得发亮的红色按钮上方，没按。
搪瓷茶缸端起来，喝了最后一口。
杯底朝天，一滴不剩。
放下。
搪瓷底敲在铁架上。
当。
杨林松双手拉上隔音门。
嘭。
门锁合拢的闷响在走廊里滚了两个来回。
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竖井里的铁梯锈得厉害。
每踩一脚，铁锈碎渣
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