眼，额头上青筋跳了两跳。
八年了。
有些名儿，被刻意埋在记忆最深处。
不是忘了。
是不敢想。
因为每想一回，那天晚上的土腥味就重新灌进鼻子里。
“李国华。”
这仨字从嗓子眼里挤出来时，陈远山后背啪一下绷直了。
“跟我岁数差不多，瘦高个儿。说话慢条斯理，笑起来眼睛眯成一条缝，瞅着挺面善。”
他抬手比了比自己左眉角。
“但这儿有道疤，月牙形的，深得很。”
“平时刘海盖着看不出来，只有风大把头发吹开了，才露出来。我见过一回，记老牢了。”
周铁山从门框上弹起来，两步走到桌前，掏出小本子，铅笔头写下“李国华”仨字，又在旁边补了一行：“左眉，月牙疤。”
“能在当年那个位置当上副队长的，不是一般人。”周铁山合上本子，拿笔杆在封皮上敲了两下，“这号人，现在少说也是个科长，搞不好爬得更高。”
他抬起头，眼里全是狠劲儿：
“我去查！”
杨林松站起身。
走到窗跟前，推开半扇窗户。
冷风灌进来，炉火晃了一下，火舌往旁边一歪，又直了起来。
窗外，黑瞎子岭的轮廓压在天边。
积雪盖住了所有棱角，远瞅着安安静静。
可那底下埋着啥，谁心里都有数。
“郑鸿运是脑袋。”
杨林松背对着屋里人，一字一顿。
“李国华是刀。”
他关上窗，转过身。
炉火映在他脸上，一半亮，一半暗。
“脑袋得砍，刀得折，一个都跑不了。”
陈远山端着空碗，仰着头瞅着这个年轻人。
二十岁。
比他当年带队进山时还小二十多岁。
可那双眼睛，他太熟了。
狠。
稳。
不回头。
陈远山的手，终于不抖了。