“面包，煤炭，工作，未来……”
他走到家门口，推开冰冷的门。屋里，母亲还在咳嗽。
他走到床边，把温热的、散发着香气和白面包放在母亲手里。
“吃吧，妈妈。热的。”
母亲睁开浑浊的眼睛，看着那洁白的面包，愣了一下，然后慢慢伸出手，小心翼翼地摸了摸。
“这……这是哪里来的？”
“外面发的。”让-皮埃尔低声说，“吃了对身子好。”
他又拿出那张煤票，放在母亲枕头边：“还有这个，能领煤。家里能暖和点。”
母亲看着煤票，又看看面包，最后目光落在儿子脸上。
她没有问更多，只是慢慢地、珍惜地掰下一小块面包，放进嘴里，细细地咀嚼。一滴浑浊的眼泪从她深陷的眼眶里滑落，顺着脸上深刻的皱纹流下来。
让-皮埃尔站在床边，看着母亲嶙峋的手指紧紧攥着那洁白的食物，看着她浑浊的眼中那滴泪滑过沟壑纵横的脸颊，最终落在肮脏的枕巾上，洇开一小片深色的湿痕。
窗外，口号声渐渐远去，人群似乎散去了，但那种狂热的气息仿佛还沉淀在寒冷的夜空中
屋里更冷了，炉子里的最后一点红光正在黯淡下去。
“让。”
“嗯？”
“别去。”
让-皮埃尔没说话。
“我老了，眼睛花了，耳朵也不好使了。”母亲的声音很轻，断断续续，夹杂着咳嗽
“但我听得懂外面在喊什么。护国主、法国人、改变……我年轻时候见过法国人。他们看我们的眼神……不像看兄弟。”
她又咳了一阵，喘匀了气，才继续说：“发面包，发药，发煤票……天上不会掉白面包，让。那是有价钱的。他们要的东西，恐怕我们给不起。”
让-皮埃尔看着母亲枯瘦的脸，看着桌上那包小小的药，和旁边玛丽留下的几枚硬币。
他想说，我们还有什么可以失去的吗？尊严？妹妹已经没有了。未来？他和路易、和这巷子里的大多数人一样，没有未来。只有黑暗的巷道，渗水的岩壁，工头永远不满的脸，和带回家永远不够买药和食物的工资。
“我知道。”他最终只是这么说，拿起水壶，倒了一小杯凉水，扶起母亲让她喝下。
母亲喝了水，躺回去，闭上眼睛，不再说话。
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