太，我妈妈她……还好吗？”
施密特太太脸上的笑容收敛了些，叹了口气：“唉，她……有些咳嗽，总是没精神。但她很坚强，从不去看医生，说躺躺就好。最近这几个月，好像更瘦了。我劝她去瞧瞧，她总说没事，老毛病了。”她顿了顿，压低声音，“你在外面……是出息了吗？这身衣服……”
“我离开了奥地利，去柏林找了份工作，给大人物做事。”
她简单地说，心脏却因为施密特太太的话而揪紧了。咳嗽？没精神？更瘦了？“谢谢您，施密特太太，我先上去了。”
“哎，好，好。快上去吧，你妈妈看见你，不知道要多高兴！”施密特太太说着，摇着头走开了，嘴里还念叨着，“出息了，真是出息了……”
她推开绿色的楼门，踏上熟悉的、吱呀作响的木楼梯。每上一级台阶，记忆就翻涌一次。小时候抱着画板跑上跑下，母亲在身后叮嘱“慢点，别摔着”；父亲去世后，她帮着母亲把沉重的洗衣篮搬上搬下；离家去维也纳那天，她提着小小的行李箱走下这些台阶，不敢回头，怕看到母亲流泪的样子。
三楼。左边那扇深色的木门。门上的黄铜门牌，字迹有些模糊了。
她放下箱子，抬手想敲门，手却在空中停顿了。近乡情怯。这几个字此刻有了千钧重量。
她想起维也纳那些饥饿寒冷的夜晚，想起自己躲在桥洞下画画，想起母亲寄来的信，想起自己无数次想回来却最终没有勇气……
她咬紧下唇，用力敲了敲门。
没有回应。
她的心沉了一下。又敲了敲，更用力些。
“谁呀？”
“妈妈，是我。我回来了。”
门内静默了几秒钟。然后是一阵急促的、带着碰撞声响的动静，像是有人匆忙起身碰倒了什么东西。接着是跌跌撞撞的脚步声靠近门边。
门锁转动的声音。老旧的合页发出呻吟。
门开了。
一个瘦小得让她心惊的身影出现在门口。
她记忆里那个虽然清瘦但总是挺直腰板、把稀疏的头发梳得一丝不苟的母亲，此刻像一片秋风中摇摇欲坠的枯叶。
她似乎比以前矮了一截，背微微佝偻着，身上裹着一件洗得发白的旧羊毛披肩，脸色灰白，颧骨高高凸起，眼窝深陷。只有那双灰蓝色的眼
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