美……”“为什么蒙着眼睛？他的眼睛受伤了吗？”“别问了，让他休息吧……”
花阴站在广场中央，白发如雪，白布蒙眼，蝶翼收拢。他听着那些声音，听着那些欢呼、哭泣、呐喊。他听到了有人喊他的名字，有人喊“白蝶”，有人喊“花阴”。
他分不清那些声音，但他知道，那是为他而来的。
他抬起头，对着天空。阳光照在他蒙着白布的眼睛上，暖暖的。他深吸一口气，然后慢慢吐出来。
“谢谢。”
他的声音很轻，轻到只有身边的人能听到。但通过麦克风，这声“谢谢”传遍了整个世界。弹幕又炸了一次，这一次不是文字，是满屏的“不客气”。
赵老坐回了轮椅上，他的腿撑不住了。但他的眼睛一直看着花阴，没有移开过。他脸上的眼泪已经干了，留下两道浅浅的泪痕。
他在笑。那种笑，不是礼节性的、客气的笑，是一种很纯粹的、发自内心的、像孩子看到了最心爱的玩具失而复得的笑。
赵老坐在轮椅上，泪痕未干，嘴角的笑却一直挂着。他伸出手，朝花阴招了招。花阴走过去，在他面前蹲下来。白布蒙眼，但赵老知道他是在看着自己。
“赵老。我想去看看孙老。”
赵老的手停了一下，然后轻轻拍了拍花阴的肩膀。“好。我陪你去。”
秦武阳上前一步，想说什么，赵老摆了摆手。花阴站起来，绕到轮椅后面，双手握住轮椅的推手。他的手很稳，很轻。
“走吧。”赵老的声音很平静。
花阴推着轮椅，缓慢地朝广场外走去。摄像机追着他们的背影，白发与白发，一老一少，在阳光下拖出两道长长的影子。
没有人拦他们，没有人说话。只有风，和那些还在回荡的、轻轻的、哽咽的“欢迎回家”。
秦武阳站在原地，目送他们远去。他没有跟上去。他知道，有些路，只能他们自己走。
轮椅碾过石板地面，发出细微的声响。花阴低着头，白发垂落，遮住了半边脸。
赵老坐在轮椅上，看着前方那条长长的路。路的尽头，是孙老的墓。路的这一头，是他和花阴。
“花阴。”
“嗯。”
“老孙走的时候，没有受罪吧。”
花阴的手指在轮椅推手上微微收紧了。“没有。”
“
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