的恨，如今已成了支撑他活下去、喘着这口气的唯一燃料。
为了死去的家人，也为了他自己这条从地狱爬回来的、苟延残喘的命。
他必须让伤害他全家的仇人，付出百倍、千倍的代价！
病房里的血腥味越来越浓，混合着消毒水刺鼻的气味，与窗外的雨声交织，仿佛在无声地宣告。
同日清晨，上海。
雨是后半夜停的。持续了数日的阴霾被一扫而空，天空是那种被洗刷过的、明净的湛蓝，阳光金灿灿的，透过沈公馆高耸的院墙和繁密的枝叶，在天井潮湿的青石板上投下斑驳跳跃的光点。
积水未干，映着蓝天白云和那株百年银杏的新绿，晃晃悠悠，别有一番劫后余生的宁静。
只是这宁静之下，依旧能嗅到一丝紧绷的气息。封锁虽然撤了，封条也撕了，但沈家并未立刻打开大门，恢复车马往来的旧观。门庭冷落，往日的宾客朋僚，在此时局莫测之际，大多选择了观望。偌大的宅院，显出一种刻意为之的低调，以及低调之下，默默滋生的、坚韧的生气。
沈振邦破天荒地没有坐在廊下的藤椅里。
他换了一身半旧的藏青杭绸长衫，外面罩了件玄色团花马甲，手里拄着一根老山檀木的拐杖，正慢慢地、一步步地，在天井里踱步。
阳光照在他清癯的脸上，眼下虽有浓重的青黑，是连日忧思和软禁、折磨的痕迹，可背脊依旧挺得笔直，目光沉静，缓缓扫过庭院里的一砖一瓦，一草一木。
沈明轩跟在他身后半步，也是一身半旧的灰布长衫，洗得发白，袖口磨起了毛边，却浆洗得干干净净。他手里捧着一本厚厚的、新钉的账册，眉头微锁，神情是超越年龄的沉稳。
“父亲，您慢些。”见沈鹤年脚步有些虚浮，沈明轩上前一步，虚扶了一下。
沈鹤年摆摆手，示意无妨，在一丛刚抽出新叶的芭蕉前停下，伸出枯瘦但稳定的手，轻轻抚过那宽大叶片上滚动的露珠：“这雨一下，倒是把晦气都冲走了。你看这芭蕉，叶子被打烂了些，根却扎得更深了。”
沈明轩顺着父亲的目光看去，点点头，随即翻开手中的账册，声音平稳，却带着沉甸甸的分量：“父亲，这是周伯、吴掌柜他们连夜整理出来的，各处分号、工厂、码头，在经历查封又解封后的实情。”
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