陆承钧没有立刻回答。他起身走到书架前，抽出一本泛黄的《资治通鉴》，翻开一页，里面夹着一张照片。他把照片递给傅云舟。
照片上是年轻时的老督军，穿着旧式军装，站在一片焦土前，身后是坍塌的房屋。照片背面有一行褪色的字：“民国七年，黑山匪患后摄。吾辈军人，不能保境安民，愧对父老。”
“我父亲是个粗人，但常说一句话：当官不为民做主，不如回家卖红薯。”陆承钧的声音很低，“他临死前拉着我的手说，北地交给你了，别让它毁了，也别让它永远这么穷。”
他把照片小心地夹回书里：“这些年，我见过太多军阀割据、鱼肉百姓。我不想变成那样的人。但现实是，没有权力，什么也做不了；可如果只为权力，做的一切又有什么意义？”
他重新看向傅云舟：“傅先生，我不是圣人，我有野心，有算计，有时候手段也不干净。但我的底线是，北地必须变得更好，这里的百姓必须活得更有尊严。为此，我可以跟冯有才斗，可以跟旧势力周旋，也可以——”他顿了顿，“接受舆论的监督和批评。”
傅云舟看着这个比自己还年轻几岁的少帅，忽然理解了那种沉重。那不是故作姿态的忧国忧民，而是真正把一方水土扛在肩上的责任。
“我会全力配合。”傅云舟说，“《北地新声》会如实报道预算内容，开设问答专栏，也会刊登不同的声音——包括批评的声音。”
陆承钧点点头：“谢谢。”
离开督军府时，天已近黄昏。傅云舟走在文昌胡同的青石板路上，秋风吹落梧桐叶，金黄的一片片在夕阳里打旋。
他想起省城那些高谈阔论的同仁，他们批评时政，激昂文字，却很少真正去想：如果换作自己，该怎么办？现实不是文章，可以写得尽善尽美；现实充满了泥泞、妥协和不得已的选择。
回到报馆，陈先生正在等他，脸色不太好看。
“云舟，刚收到一封信。”陈先生递过一个信封，没有署名，字迹歪斜，像是故意掩饰。
傅云舟拆开，里面只有一张纸条，写着一行字：“文人莫干政，笔杆子硬不过枪杆子。好自为之。”
“什么时候收到的？”傅云舟问。
“下午，一个小孩送来的，给了就跑。”陈先生忧心忡忡，“这已经
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