翻煎饼留下的痕迹。
她伸手摸了摸锅底的油渍，硬邦邦的，像一层盔甲。那是十几年的烟火气，是无数张煎饼的味道。她忽然想起当年在夜市，有一次锅翻了，煎饼掉在地上，她捡起来，吹了吹灰，自己吃了。不是舍不得扔，是觉得那饼是她做的，不能糟蹋。
安安从屋里出来，看见她蹲在院子里对着一口锅发呆，问：“妈，这锅还能用吗？”苏梦瑶说：“能用。”安安说：“那你怎么不用？”苏梦瑶想了想，说：“舍不得。”安安不懂，但她没问。
晚上，苏梦瑶翻出了旧相册。那本相册是董淑芬送的，封皮是红色的绒布，已经褪成了粉色。她一页一页地翻，从安安的满月照，到第一家门面的开张合影，到建设路商业街改造后的新貌。翻到最后，她看见一张照片。
照片上，是一个挺着大肚子的女人，站在一个简陋的煎饼摊前。她穿着一件灰色的大棉袄，围着一条红色的围巾，头发被风吹得乱七八糟，但眼睛很亮，亮得像天上的星星。身后的夜市灯火通明，人潮涌动，但她的目光只看着镜头，嘴角带着一丝疲惫却满足的笑。
照片背面，写着一行褪色的字：“1990年12月3日，第一天，挣了二十七块。”
那是苏梦瑶的字，歪歪扭扭的，像小学生写的。那一年，肚子里的安安，已经快要出生了。
她盯着那行字，看了很久。二十七块。她记得那天晚上，她推着三轮车回家，把二十七块钱一张一张铺在桌上，数了三遍。然后她哭了。不是因为辛苦，是因为她觉得，这辈子有希望了。
安安不知道什么时候站在她身后，看见了那张照片。“妈，这是你？”苏梦瑶点点头。安安拿起照片，翻过来，看见那行字，沉默了很久。“妈，我能把这张照片写进书里吗？”苏梦瑶想了想，说：“写吧。”
安安把照片小心翼翼地放回相册，然后抱住苏梦瑶，抱得很紧。苏梦瑶拍了拍她的背：“怎么了？”安安闷声说：“没怎么，就是想抱抱你。”
苏梦瑶没说话，由她抱着。窗外的风吹进来，相册的纸页哗啦啦地响，像在翻动那些旧时光。
另一件事，发生在红星电子厂。
陈志远退休后不仅在以前的菜地里种地，还在红星电子厂
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