地道里那盏用墨水瓶改制的煤油灯，灯芯已经烧结发硬，结出了一层厚厚的黑炭。
墨水瓶里的火苗只有黄豆粒那么大，却仍倔强地挺立着。
偶尔还会因为灯油里的杂质，发出一声轻微的爆裂声，随即又恢复成那种死气沉沉的静默。
光线昏黄，且带着一种陈旧的质感。
它只能照亮那张瘸腿方桌的一角，剩下的空间则被浓重的阴影所填满。
陈墨依旧坐在桌前，背脊微微弓着。
他的手肘撑在粗糙的木桌面上，两只手的拇指用力地按压着太阳穴。
那个位置的血管正在突突地跳动，每一次跳动都像是一根细针在神经末梢上挑拨，带来一种钝重而持续的痛感。
桌面上，摊开着那张刘黑七带回来的手绘草图。
图纸的边缘已经卷翘了，上面沾着几个油手印，散发着一股令人不适的馊味。
那是汗水、油脂和廉价烟草混合发酵后的味道。
陈墨没有再看那张图
这张图上的每一个线条，每一个标注的火力点。
还有那个用红笔画出来的物资仓库，都已经在他的脑海里拆解重组了无数遍。
陈墨只是盯着灯焰顶端，那一缕袅袅升起的黑烟。
黑烟盘旋着上升，触碰到潮湿的土顶，被压扁、打散，最终消失不见。
这让他想起了一种早就写好的宿命。
“还没睡？”
一个声音从身后的阴影里浮现出来。
声音很轻，像是怕惊扰了这满屋子的尘埃。
陈墨没有回头。
他保持着那个按压太阳穴的姿势，只是手指的动作稍微停顿了一下。
“睡不着。”
陈墨的声音有些沙哑，喉咙里像是卡着一块粗粝的砂石。
林晚走了过来。
走路很轻，脚底那双千层底布鞋踩在压实的黄土地面上，几乎没有任何声响。
她把那一盆早就凉透了的水端走，又换上了一盆冒着热气的。
热气腾腾而上，在两人之间形成了一道模糊的雾障。
做完这一切，林晚并没有离开。
她拉过一只用来装子弹的空木箱，在离陈墨两三步远的地方坐了下来。
她的怀里抱着那支莫辛纳甘步枪，然后从口袋里掏出一块绒布，开始擦枪。
一下，一下。
动作机械而缓慢。
绒布摩擦过枪托的木纹，摩擦过枪机的准星，发出一种单调的沙沙声。
这声音在狭窄的地道里回荡，带着一种奇异而低
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