掌律殿外廊的风，今夜比平日更薄。
薄得像一张刚裁开的纸，贴着梁下走，连灯芯的火都被吹得微微一偏，却偏不散。风没有味道，或者说，所有味道都被规纹滤干了，只剩下石、墨、冷蜡和一丝几乎察觉不到的铁腥，像有人把一枚旧钉子在袖里攥久了，汗气都闷进了金属里。
江砚站在案牍房门口，听见那道“微声”彻底沉下去的瞬间，心口反而更紧了一层。
不是声音没了。
是声音被“压进了册里”。
刚才那一瞬，留音石上的波纹本该跳出第三个回环，却像被什么极细的针从中拦腰刺断，整段回响向下一塌，沉入无底的黑缝。厅里没人真正开口，只有纸页边缘的轻擦、袖口摩擦、脚步换位时极轻的一点砂响。可就是那一点砂响，被人动过手脚后，变成