一轮小小的月亮，三只碗，三轮月，在石室的昏暗光线里幽幽地亮着，像是三只不肯闭上的眼睛。
“喝。”黄片姜把其中一碗推到巴刀鱼面前。
巴刀鱼端起碗。水是凉的，凉得透过碗壁传到指尖，一路凉到手腕。他低头看碗里的月亮——月亮也在看他，安安静静的，像在等他说什么。
他仰头，一口喝干。
水入喉的那一刻，巴刀鱼觉得整个世界忽然安静了。不是普通的安静，是那种连自己心跳都听不到的、绝对的静。他站在一片无边无际的水面上，水面平滑如镜，倒映着一片没有星星的夜空。夜空的中央，悬着一轮巨大的明月。
然后他看到了黄片姜的厨心。
那轮月亮在他眼前缓缓裂开——不是碎裂，而是像一扇门一样向两边分开。门里面，他看到了二十年前的黄片姜。
年轻得不像话，穿着一身白色厨师服，站在一座燃烧的厨房中央。厨房的墙壁在剥落，天花板在坍塌，火舌从四面八方舔过来，但他没有跑。他手里端着一口黑铁锅，就是现在用的这口，锅底已经被烧出了三道裂纹。他身边还躺着一个人，看不清脸，只能看到那人胸口有一道深可见骨的伤，血液流在地上，被火焰蒸成淡红色的雾气。
年轻黄片姜把锅架在烈火上，徒手从自己胸口抽出一缕光——那光的颜色和月亮一模一样。他把光放进锅里，加水，煮沸，盛出一碗汤，喂到那人嘴里。那人喝下汤，胸前的伤开始愈合，脸色从灰白转向红润。
但黄片姜自己的胸口，裂开了一道缝。
不是真的裂开，是光裂开了。他抽出来的那缕光，是他的厨心。厨心可以救人，但救一次就会裂一道痕。裂痕多了，厨心就会碎。
画面到这里戛然而止。巴刀鱼猛地睁开眼，发现自己还站在石室里，手里还端着那只空碗。酸菜汤和娃娃鱼也喝完了碗里的水，两个人的表情一个比一个呆滞。酸菜汤的眼眶红了，他使劲揉，揉得眼珠子都快掉出来了，嘴里嘟囔着“厨房油烟太大熏的”。
巴刀鱼放下碗，走到黄片姜面前。
“您的厨心裂痕，是为了救人。”
“不全是。”黄片姜把黑铁锅放回灶台上，语气淡淡的，“有些人是该救的，有些人是不该救的。救该救的人，厨心裂了，补得上。救不该救的人
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