黑雾一下子缩成了脸盆大小，边缘不停翻卷扭曲，发出一种人耳听不见但巴刀鱼能感觉到的尖啸。
瘦高个男人吃面的动作越来越慢，筷子举到一半停住了，手开始发抖，抖得筷子上的面条一根根滑回碗里。
“你……你在面里放了什么？”他的声音不再是砂纸磨铁皮，而是像指甲刮黑板，又尖又刺耳。
巴刀鱼握着铁锅的手紧了紧。锅还在热着，锅底的金纹已经亮得透出锅壁了，整口锅都泛着一层淡淡的金光，像刚从炉子里捞出来的铁胚。
“一碗面。”巴刀鱼说，“十五块钱。”
男人猛地站起来，椅子被他撞翻在地，砸出一声巨响。他双手撑着桌面，十根手指掐进桌板里，指甲缝里渗出来的不是血，是一缕一缕的黑烟。他的眼白已经完全变成了黑色，瞳孔却红得像两粒烧透的炭，死死盯着巴刀鱼。
“你是什么人？”
巴刀鱼没回答。他脑子里那些零碎的感知在这一刻全部归位了，像拼图拼上了最后一块，整幅画面豁然开朗。
他知道了。
知道这口锅不是普通的锅，知道这股暖流叫“玄力”，知道他能“炼”食材里的气，知道眼前这个人——不对，眼前这个已经不能算人了——是被什么东西“寄”了。
他还知道，这种事以后只会多，不会少。
因为那幅一闪而过的画面里，除了满天星斗的铁锅，还有一座城。城是他熟悉的城，但城的底下裂开了一道缝，缝里涌出来的黑暗正在一点一点往地面上渗，渗进菜市场，渗进写字楼，渗进城中村每一个不起眼的角落。
而他的餐馆，刚好就骑在这条缝上。
“酸菜汤，”巴刀鱼把铁锅从灶台上拎起来，锅底的金光在昏暗的餐馆里亮得刺眼，“卷帘门拉到底。”
酸菜汤二话不说，一把拽下卷帘门，哗啦一声，餐馆跟外面的世界隔绝了。
瘦高个男人——或者说那个披着人皮的什么东西——发出一声不像人声的吼叫，后背的黑气猛地炸开，整间餐馆的温度骤降，桌上的筷子筒结了一层白霜，墙角的啤酒瓶啪的一声冻裂了。
巴刀鱼握着锅柄，锅底对着那团炸开的黑气，就像端着一面金色的盾牌。金光和黑气撞在一起，发出滋啦滋啦的声响，跟油锅里进了水似的。
他浑身都在抖，不是怕，是这口锅在抽
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