酸菜汤指了指那颗花椒，“有人给老鼠喂了花椒，然后把它放在你家后巷，等你发现。”
“对。”
“为什么？”
巴刀鱼摊开右手掌心。小指上的火苗印记已经收敛了光芒，变成一枚暗红色的浅纹，凑近了能闻到一丝焦香——是那种香料在热油里滚过之后的余味，附着在皮肤纹理里，洗都洗不掉。“因为这个。”他说，“有人想让我学会炝锅。不是普通的炝锅，是玄厨的炝锅。那个女孩、那块玉、这枚铜钱、这颗花椒，全是安排好的。一个一个来，一步一步引我上手。”
酸菜汤沉默了片刻，忽然问：“那个‘炖了你最后一碗汤的人’，是谁？”
巴刀鱼没有回答。他把鱼玉和铜钱并排放在案板上。青白玉在左，绿铜钱在右。玉是凉的，铜钱也是凉的。但他把它们分开的那个瞬间，空气中的香味忽然一颤，像一根琴弦被拨断。鱼玉和铜钱同时发出一声低沉的嗡鸣，声音很小，却震得他虎口发麻。然后铜钱上的“玄”字再次亮起，红光映在鱼玉上，玉中浮现出一个模糊的人影——很淡，像隔着一层毛玻璃看旧照片。那是一个中年男人，微胖，穿着一件洗得发白的蓝色对襟衫，系着一条脏兮兮的围裙，正在灶台前颠勺。锅里翻腾着一尾草鱼，葱姜蒜的香气隔着玉都能闻到。
巴刀鱼的眼泪一下子就下来了。
酸菜汤从没见过巴刀鱼哭。认识三年，这人穷到交不起房租、惨到三天没饭吃，眼眶都没红过。但此刻，灯光昏黄，巴刀鱼攥着那块玉，浑身发抖，泪珠子啪嗒啪嗒砸在案板上，脸上的表情却不像在哭——他嘴角在往上翘，像是想笑，又像是咬碎了一颗牙。他盯着玉里那个颠勺的影子，从牙缝里挤出一句话：“你他妈也太抠了，给我留碗汤能死啊。”
酸菜汤没有说话。他把地上那本杂志捡起来，放在柜台上，退回到前厅。有些事，朋友不开口，你就不该看。他把“营业中”的牌子翻成“休息中”，把门锁上，然后靠在门口，给自己点了一根烟。后厨的光一下一下地闪着，从门缝里透出来，亮一会儿暗一会儿，不知道是灯的问题还是别的什么。隔壁面馆的老陈端着一碗面站在外面台阶上——他是被那股香气从自家灶台前拽出来的——冲里面喊了一嗓
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