数字看了几秒钟，然后发现了——挂历上的五月十四日，被人用笔画了一个圈。不是他画的。他从来不在挂历上画圈。
“那个圈，”黄片姜的声音从身后传过来，慢悠悠的，像在讲一个很久以前的故事，“是二十年前的同一天。你师父在这间厨房里，用同样的锅，同样的灶，同样的隔夜饭，炒了一碗同样的蛋炒饭。那天我也在，就坐在你现在站的位置。”
厨房里安静了。
夕阳从巷子尽头照进来，正好落在门槛上那道粉笔画的痕迹上。那道痕迹被金色的光漫过之后，不再是粉笔的颜色了——它变成了一种极淡极淡的琥珀色，像一道被封印了太久的旧伤疤，在某个午后忽然隐隐发痒，提醒你它还在。
橘猫抬起头，舔了舔嘴唇，用那双琥珀色的眼睛看着巴刀鱼。那眼神里多了一样东西，像一块石头沉在水底很多年，今天忽然被水流翻了过来，露出下面湿漉漉的青苔和一道模糊的刻痕。
巴刀鱼忽然想起师父临终前那天下午的事。那天的夕阳和今天很像，从巷子尽头照进来，在厨房地上画了一道长长的光带。师父躺在里屋的床上，忽然让他把灶上那锅炒饭端过来。他端过去了。师父没吃，只是看着那碗炒饭，看了很久。然后说了一句话。
“蛋炒饭要炒得好，不是手艺的事。是把这辈子尝过的咸淡，都炒进去。”
他那时候不懂。
现在他低头看着锅里剩下的炒饭，琥珀色的光泽正在慢慢褪去，从米粒深处一点一点地收回，像退潮的海水把沙滩上的贝壳重新交还给夜色。最后只剩下普普通通的一锅蛋炒饭，金黄的，粒粒分明的，冒着热气的。
但有什么东西不一样了。
他说不上来。像一扇门被推开了一条缝，他往里面看了一眼，门就关上了。但那一眼他看见了——门后面不是黑暗，是一条很长的走廊，走廊两侧挂着很多盏灯。有些灯亮着，有些灭了。亮着的那些，灯芯都是琥珀色的。
“黄老师。”他开口，声音有些发涩。
“嗯。”
“我师父炒那碗饭的时候，你也在。那他——他炒出来的，是什么样的？”
黄片姜没有马上回答。他拿起筷子，又从碗里夹了一小撮炒饭，放进嘴里慢慢地嚼。嚼了很久，久到夕阳又沉下去一寸，久到门口的猫散去
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