父亲的笔记本和农科所的资料，指着那五粒稻种：“支书，这坡地，能不能先留三年？不搞大开发，就种这个。”
支书皱眉：“三年？上面催得紧啊！”
“就三年。”陈砚之声音很沉，“我签责任书。三年后，如果亩产达不到普通杂交稻的八成，我赔钱。如果超过……”他顿了顿，“坡地的未来，听村民的。”
支书盯着他看了很久，又看看沈知微——她一直站在旁边，安静，却像一块磐石。最终，支书叹了口气：“……行。但只准你俩种。其他人，不得干涉。”
协议签在一张旧作业纸上，陈砚之按了手印，沈知微也按了。朱砂印泥鲜红，像一滴凝固的血，也像一粒饱满的种子。
开耕那天，没有鞭炮，没有仪式。只有陈砚之和沈知微，牵着一头老黄牛，扶着那把祖传的、木柄磨得油亮的旧犁铧，缓缓走过坡地。
犁铧切入泥土，发出沉闷而悠长的“噗”声。黝黑的土垡翻卷而起，湿润、肥沃，散发着亘古未变的气息。泥土深处，蛰伏的草籽、菌丝、微小的虫卵，在震动中悄然苏醒。阳光洒在新翻的垄沟上，光斑跳跃，如同无数细小的、金色的鱼。
沈知微走在前面，撒种。她不用量具，只凭手感，手指捻起几粒“金包银”，轻轻一扬，种子便如时光的碎屑，均匀落入湿润的犁沟。陈砚之随后，用耥耙将土轻轻覆上，动作轻柔，仿佛在为婴儿盖被。
他们配合得毫无滞涩，像早已演练过千百遍。一个撒，一个盖；一个俯身，一个直立；一个沉默，一个亦无言。只有犁铧破土声、种子落沟声、风过草尖声，织成一首古老而崭新的歌谣。
日子在坡地上缓慢流淌。他们用牛粪与秸秆堆肥，拒绝化肥；用艾草水与辣椒水防虫，不用农药；水稻分蘖期，沈知微半夜打着手电巡田，看叶鞘是否抱得紧实；抽穗时，陈砚之彻夜守候，记录每一株的剑叶角度与穗分化进程。他们记录的方式也变了：不再只是数据表格，而是沈知微的素描本——画下稻叶的脉络、露珠的形状、蜻蜓停驻的瞬间；陈砚之的相机，则更多对准她的手、她的侧影、她俯身时被风吹起的发丝，以及，坡地上四季流转的、不可复制的光影。
第三年芒种，坡地迎来了第
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