佛在寻找某个再也回不来的人。我就安静地坐在他身边，剥新摘的毛豆，豆荚裂开时清脆的声响，是这片土地最踏实的心跳。
情，在这样的日复一日里，长成了藤蔓，无声无息，却已缠绕进彼此生命的肌理。它不喧哗，不索取，只是存在——像阳光存在，像雨水存在，像土地本身的存在。
第二年春天，“青禾一号”在沙砾地上抽穗了。稻秆比往年更粗壮，稻穗低垂，沉甸甸的，压弯了茎秆。林砚蹲在田埂上，久久凝视。他伸手，轻轻抚过一株稻穗，指尖掠过饱满的谷粒，动作轻柔得像在触碰婴儿的脸颊。
“溪溪要是看见……”他声音很轻，几乎被风揉碎。
我没接话。只是把手伸过去，覆在他手背上。他的手顿了一下，然后，缓缓翻转，与我的十指相扣。
那一刻，我忽然想起很小的时候，爹曾带我去看过一次稻花。那是在盛夏的深夜，他牵着我的手，悄悄溜进试验田。月光如水，倾泻在万亩稻田之上。无数细小的、乳白色的稻花，在夜风里微微颤动，散发出极淡极淡的、近乎无味的清香。爹指着那些花，声音里带着一种近乎虔诚的温柔：“禾安，你看，稻子开花，是世界上最安静的盛事。它不争春色，不抢蜂蝶，只把最精微的生命，托付给风，托付给夜，托付给……不可知的命运。”
我那时懵懂，只觉得那香气太淡，淡得几乎不存在。
如今，我站在自己的田里，握着林砚的手，终于尝到了那“不可知的命运”里，最苦涩也最甘美的滋味。
第三年，青禾村建起了第一个小型生态农场。我们不卖高价米，只做“认养田”——城里人付一笔钱，认领一亩田，可以随时来插秧、除草、收割，带走属于自己的那份收成。林砚负责技术指导，我负责日常管理，也教孩子们认识二十四节气，带他们辨认田里的昆虫与野花。
有个周末，一对年轻夫妇带着女儿来认养。小女孩七八岁，扎着羊角辫，眼睛又黑又亮。她蹲在田埂上，好奇地戳着一株狗尾草：“禾安阿姨，这草，能吃吗？”
我笑了，正要回答，林砚已蹲在她身边，从口袋里掏出一个小布袋，倒出几粒金灿灿的种子：“这是狗尾草的籽，古时候叫‘莠’，和稻子长得很像
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