，看着前方的路。
“伊萨，从这里到比尔马有多远？”
伊萨沉默了几秒。他的眼睛在看着前方的路，也在看着仪表盘上的里程表。
“三百公里。沙地，干河谷，还有三道沙梁。天黑之前能到。”
“你的人。他们在哪里等我们？”
“比尔马以南八十公里。有一个绿洲。很小的。只有一口井。几棵棕榈树。没有人。只有沙子。只有风。只有骆驼的骨头。他们在那里等。等了三天。”
林锐点了点头。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。冰凉的，光滑的。他没有把它拿出来。他只是摸着它。
“伊萨。”
“嗯。”
“你恨布伦森吗？”
伊萨沉默了几秒。他的手指在方向盘上握紧了，指节泛白。
“恨。他杀了我的头领。我的兄弟。我的——一切。”
“你想亲手杀他吗？”
伊萨从后视镜里看了林锐一眼，“我想了很久。但我不杀他。”
“为什么？”
“因为他不会死在我手里。他会死在你手里。因为你有我所不具有的能力。”
林锐看着伊萨的侧脸。晨光照在他脸上，把他脸上那些被风沙刻出来的皱纹照得像一张被揉皱了的、正在慢慢展开的地图。
“你会看到的。”林锐说。
伊萨没有回答。他把目光从后视镜上收回来，看着前方的路。
车子继续向北行驶。太阳从东边升到了头顶，又从头顶开始向西边滑落。金色的光变成了白色的光，又从白色的光变成了橘红色的光。沙丘的影子从短变长，从长变短，随着太阳的移动而移动。
林锐靠在座椅上，闭着眼睛。他没有睡着。他在想——想布伦森。想米歇尔。想那颗子弹。想那间被日光灯照得雪亮的大厅。
想布伦森站在他面前，把袖子卷起来，露出那个衔尾蛇的纹身。想布伦森说——“林锐，米歇尔说得对。你是他最成功的作品。”
他睁开眼睛。窗外，沙漠在夕阳中变成了一片深红色的、像被烧着了的、正在慢慢冷却的海洋。
沙丘的脊线在夕阳下像一把把被烧红的刀锋。车辙印在沙地上延伸着，像两条被画在沙漠上的、正在慢慢消失的、红色的线。
“伊萨。”
“嗯。”
“还有多远？”
“五十公里。天黑之前能到。”
林锐点了点头。他把手伸进口袋里，摸到了那枚子弹。
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