十天后的正午，海面像一整块被日光反复锤打过的银板，亮得让人不敢久视。船队缓缓收帆，速度一点点被削去，浪声不再咆哮，只剩下温顺而黏稠的拍击，贴着船腹往前推。空气几乎凝滞，带着盐、藻类和某种干燥尘土混合的气味——那是红海尽头才会有的味道，像热风吹过石头和旧木箱留下的余温。
吉达的轮廓，先不是城市，而是一道颜色变化。海水由深蓝转为浅绿，又在近岸处泛出浑浊的乳白色，仿佛被阳光慢慢稀释。低矮的礁石露出水面，像一排沉默的牙齿，逼得船只不得不谨慎调整航道。远处的岸线上，白色与土黄色交错的建筑贴着海滩铺展开来，屋顶平直，墙面粗糙，在烈日下几乎没有阴影，像是直接从沙土里长出来的。
港口并不喧哗，却充满秩序。几条本地的小船早已停泊在外侧水域，船身漆色黯淡，帆布卷起，船员们懒散地坐在船头，却一刻不停地盯着来船的吃水线和旗帜。岸上没有高声呼喊，只有短促而明确的手势，像一种不需要言语的行话。木栈桥被晒得发白，踩上去会发出干裂而清脆的声响，提醒着每一个登陆者：这里的时间，走得又慢又硬。
风从陆地吹来。它不凉，却干净，卷着沙粒和香料的碎屑，掠过甲板时带走了一点海上的湿气。李漓站在船舷旁，眯起眼睛，看着那座城市在正午的光线中毫不掩饰地摊开自己——没有欢迎，也没有拒绝，只是安静地存在着，像一块被无数商队、朝圣者和流亡者反复踩踏过的石板。
船锚入水，发出一声低沉而钝重的闷响。那一瞬间，海面仿佛被轻轻按了一下，微不可察地一颤——像是在提醒：这一段旅程已经合上书页，而更炽热、更干燥、也更纠缠人心的道路，正从这条岸线悄然展开。
李漓刚把一只脚探出舷梯，还未来得及真正踩进吉达码头那股“又热又干、还混着盐味的现实感”里，便被马斯乌德伸手拦住了。
“大人。”马斯乌德神情郑重，语气严肃得仿佛下一句就要宣布加税，“法尔兹老爷已遣人传话，请您务必暂留船上。他要——按规矩——亲自来迎。”
李漓几乎是立刻就明白了。他默默把脚收回舷梯内，轻轻叹了口气，连反驳的兴致都懒得生出，只无奈地摇了摇头
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