主教练办公室。
墙上的挂式电视里，欧足联官员正拧开一个塑料小球。
纸条展开：多特蒙德。
“德国人。”助理教练奎罗斯把手里的战术板放在实木桌上，“不好踢。他们这个赛季在德甲虽然磕磕绊绊，但主场威斯特法伦可是客队的噩梦。”
弗格森靠在椅背上，手指在扶手上无意识地敲击。
“他们的中场。”奎罗斯翻开厚厚的资料夹，“托马斯·罗西基，捷克足球先生，传球威胁很大。还有后腰塞巴斯蒂安·凯尔，一头金发的绞肉机。这两个人一前一后，能在中场给我们制造很大的威胁。”
弗格森没接话，嘴里嚼口香糖的速度明显加快了。
他突然拉开抽屉，翻找了两下，抽出一份数据报表，最上面一行，印着林锋的名字，三场预备队比赛，六个助攻，场均跑动距离超过十一公里。
“亚历克斯，你别告诉我你想带上他。”奎罗斯眼角抽了一下，指着那份报表，“这可是欧冠十六强淘汰赛！不是陪小孩过家家的联赛杯！他在英超踢了十几分钟都差点被撞死，去威斯特法伦，凯尔能把他的腿铲断！”
“卡洛斯。”弗格森把报表推过去，“这小子是被谁扫地出门的？”
奎罗斯愣住。
“多特蒙德。”弗格森猛地站起来，走到落地窗前，看着外面的天空，“几个月前，多特的青训教练当着他的面把合同撕成两半。你觉得，如果他重新踏上那片草皮，心里会想什么？”
“复仇？”
“是饥饿。”弗格森转过身，“他现在就像一条饿疯了的野狗。他需要一个舞台证明自己，而我准备给他一个舞台，多特蒙德对他知根知底？不，他们只知道那个不会盘带、速度慢的废物林锋。”
奎罗斯咽了口唾沫：“但欧冠的强度实在太高了。”
“当个奇兵。”弗格森一锤定音，把桌上的红茶喝完，“下半场如果打不开局面，就让他上去试试。把他加进二十人大名单。”
下午，更衣室。
林锋正坐在长椅上，正把球鞋用力塞进塑料袋。
更衣室的门被推开，马丁·弗格森胖乎乎的身子挤了进来。老头手里还捏着半个三明治。
“小子，别收拾了。”马丁把三明治塞进嘴里，含糊不清地说，“老头子在办公室等你。
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