春天，花园里的蔷薇抽了新芽。
孟宴臣站在书房窗前看花匠修剪枯枝，忽然想起很久以前有人问他——“你喜欢蔷薇吗？”
他说喜欢。
那人说“你说谎”。
他确实是说谎。
他不喜欢蔷薇，他喜欢蝴蝶兰。
这个念头来得莫名其妙。
许沁在隔壁琴房弹练习曲，磕磕绊绊的琴声从走廊那头传过来，和他记忆中另一个人的琴声重叠了一瞬，她的技术太好，许沁这个技术比不了。
不是许沁弹的是练习曲，她只弹过一次，在音乐教室的旧钢琴上，和他交叉着手臂，即兴补了一个和弦。
那个和弦没有名字，但他在后来的很多年里反复在琴键上摸过那个音，想复刻她的手指落下的力度，从来没有成功过。
“哥哥。”许沁的声音从琴房门口传来。她已经弹完了，抱着琴谱站在走廊上，歪着头看他“你在看什么？”
“没看什么。”孟宴臣转过身，从窗台边走开。
许沁的目光越过他肩膀，扫了一眼窗外那片被修剪得整整齐齐的蔷薇花圃，然后收回来，落在他脸上。
她的眼睛很亮，但那种亮不是天真——是敏锐。
她总能在他走神的时候精准地捕捉到他的异常，然后不动声色地把话题拉回自己身上。
这不是心机，这是她的本能：如果你想在一个不被重视的环境里活下去，就必须确保那些对你好的人始终对你好。
孟宴臣是她在孟家唯一确定会对她好的人，她不能让他分心。
“哥哥，我今天弹熟了第三段，”她把琴谱翻到折角的那一页递给他看“你要不要听？”
“好。”
他跟着她走进琴房，坐在旁边的椅子上，许沁坐在琴凳上，手指放在琴键上，开始弹那首她练了整整两周的练习曲。
第三段确实比之前流畅了很多，但中间有一个跨八度的小节她还是犹豫了，左手在琴键上悬了半秒才落下。
弹完之后她转头看他，等他评价。孟宴臣想了想，说“比昨天好”。
她没有等到更多的夸奖，嘴角微微往下撇了一下，然后迅速收回去。
孟宴臣看见了，想要去安慰，但什么也没做，就是弹的一般。
她站起来收拾琴谱，合上琴谱时夹在最后一页的一张便签掉了出来，落在琴凳旁边的地板上。
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