“你是个作家。”他说。
“没错。”
“你会写，对吗？”
“是的。”
“那么，我要看着你写。我要看着你把每一个字都写下来。我要看着那俩人渣的罪行，白纸黑字地印出来。”
查尔斯点了点头。“好。”
“走吧。”霍普说，“我的马车在外面。我送你回去。”
贝克街221B的门被推开时，壁炉里的火正旺。
福尔摩斯正以一种极其不舒服的姿势蜷在沙发里，试图从《每日电讯报》的社会版缝隙里挖掘出关于“RACHE”的更多信息。
华生医生则坐在书桌前，对着空白的笔记纸发呆，笔尖悬停，显然还在为昨晚那个“完美的侦探故事需要遗憾”的理论而神游。
门开了。
查尔斯·C·凯普莱特走了进来。
“抱歉，我回来晚了。”
福尔摩斯和华生同时抬起头。
然后，他们的目光越过查尔斯，落在了他身后。
那个红脸男人，正略显笨拙地站在门口的阴影里。
他帽檐压得很低，但那双眼睛，在接触到起居室里温暖的炉火和福尔摩斯锐利目光的一瞬间，猛地一缩。
福尔摩斯像被电击了一样，从沙发上弹了起来。
他的灰色眼睛瞬间瞪大，瞳孔发生了肉眼可见的地震。
华生医生的笔“啪嗒”一声掉在了桌上。他张大了嘴，看着那个本该在逃的凶手，此刻却像尊门神一样，站在他们家门口。
福尔摩斯的大脑再一次陷入了卡顿。
他觉得自己前二十七年逻辑严密的人生，在这一刻，被眼前这幅景象——他追踪的凶手，被他那个病弱而苍白，本该乖乖买纸回来的室友，像带迷路小狗一样带了回来——彻底碾碎了。
“凯普莱特，”福尔摩斯指了指门口那个壮汉，又指了指查尔斯，最后指了指自己，仿佛在确认自己是否产生了幻觉，“这位是？”
查尔斯关上门，隔绝了外面的雾气和寒冷。
“介绍一下，”他说，“这位是杰斐逊·霍普先生。他答应了，要看着我把他的故事写下来。”
他顿了顿，补充道，更像是对自己说：
“从劳瑞斯顿花园街的那个血字开始写起。”