的‘读者’。”
他看向华生，医生正坐在书桌边缘，眉头微蹙，显然对这位“剧作家”印象不佳。“华生，这位邓恩先生，除了浮夸和自恋，还有什么显著特征？”
“哪怕是最微小的细节。”福尔摩斯补充道。
华生顿了一下，他其实也有点看不上这位“作家”。
要他说，老邓恩写出来的东西，根本比不上面前的凯普莱特——至少查尔斯的文字里有种让人心悸的真实力量，而邓恩的作品，华丽却空洞。
他努力回忆着，像在翻检一件不甚喜欢的旧物：
“他最突出的特征？布景必须奢华，台词永远冗长，尤其喜欢安排那种出人意料的‘历史真相’反转。”
华生撇了撇嘴，“可惜，往往缺乏可靠的史料支持，更像是为了惊吓而惊吓。”
“《旁观者》最近刚批过他，说他那是‘毫无节制的情感宣泄和史实谬误的堆砌’。”艾德琳的声音从门边传来，她抱着一摞刚整理好的信件，目光扫过茶几上的信纸。
“那么，”福尔摩斯的声音平稳地切入，“所谓的‘惊人真相’，很可能只是他为了戏剧效果而杜撰或夸张的产物。”
“手稿失窃，如果属实，动机无非几种：商业窃取、阻止发表、恶意戏弄、或者……”他看向查尔斯，目光里带着一种同谋般的默契。
查尔斯双手手指交叉，缓慢地做着一套他思考时常做的手指操，指节发出轻微的响声。
病中的虚弱让他动作有些迟滞，但眼神却越来越亮。“或者，这失窃本身，就是他目的的一部分。”
他轻声说，像在自言自语，又像在抛出一个试探性的线头。
华生被这句话吸引了，身体前倾：“目的？你的意思是……”
“一个自恋的剧作家，”查尔斯的语速渐快，逻辑像纺锤一样开始绕线，“一部声称包含爆炸性内容的手稿，一个带有文学色彩的失窃场景，一场指向‘文学界内部阴谋’的公开指控……”
福尔摩斯缓缓接过话头，语速平缓，却带着一种拼图即将完成的笃定：“这本身就像一个三流戏剧的开场，不是吗？舞台、演员、冲突，一应俱全。”
查尔斯放下交叠的双手，整个人松弛下来，靠回椅背，但那双眼睛依旧清醒。
“如何，我的作家先生？是
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