一座喇嘛庙坐落在山腰上。
庙不大，白墙金顶，在云雾中若隐若现，像一幅悬浮在半空中的画。庙前的石阶上长满了青苔，显然少有人至。
一个老喇嘛坐在庙门口，身披绛红色的僧袍，手中转着经轮，看见他们走来，目光平静得像一潭古井。
小哥在石阶前停下。
他抬头望着庙门上方斑驳的匾额，嘴唇动了动。
张海灼站在他身后三步远的地方，听见他吐出两个字。声音极轻，极淡，像一片雪花落在滚烫的掌心，转瞬便化了。
却清晰地刻进了她的耳膜——
“白玛。”
张海灼垂下眼，没有出声。
她看着小哥的背影，那道瘦削而挺直的轮廓，在晨雾中微微颤抖。
不是风，是别的什么。
某种沉睡了太久的东西，正在他冰冷的躯壳里，缓慢地、痛苦地，苏醒。
她悄悄退后一步，将空间留给他。
这是他的时刻。
她只是一个旁观者，一个记录者。
“系统，拍摄”
微光在她眼前闪过，画面定格。
小哥站在喇嘛庙前，晨雾缭绕，金顶隐现，他仰头望着那扇门，像一尊终于找到归途的石像。
山风从峡谷里吹上来，带着雪的气息。
她抱紧双臂，望向远方连绵的雪山。
阳光正从云层里透出来，照在雪顶上，像撒了一层碎金。
墨脱的早晨，冷而静美。