天刚亮，霍家老宅的书房已经燃起了檀香。
窗外的松枝压着晨露，风一吹，枝叶擦过窗棂。书桌后方，霍砚山穿着深色中山装，正伏案练字。
宣纸上只写了两个字。
守，家。
霍承川站在书桌前，军装外套搭在臂弯里，脸色一夜未松。
他回来后没有休息。
从军营离开时，林知禾一直守在顾寒舟身边。她没追问那些旧伤的来历，只让他按时换药，又亲手把人送回霍家。
霍承川却一闭眼，就是那片伤疤。
枪伤，刀伤，爆炸留下的灼痕。
一道压一道。
像有人把这孩子的命拆成无数次，再一遍遍扔回火里。
霍砚山的笔锋停在守字最后一横。
“说完了？”
“还没有。”
霍承川站得很直。
“昨晚在营地，凌霄拿枪试他。百米夜间移动飞靶，风速不稳，五发，全中靶心。”
霍砚山没抬头。
“枪法好，不算什么。”
“不是全中。”
霍承川喉结动了一下。
“五张靶纸，弹孔偏差不到零点一毫米。”
书房里只剩檀香燃烧的细响。
霍砚山手里的狼毫笔悬在半空，墨汁沿笔尖坠下，在宣纸上洇出一团浓黑。
霍承川继续道。
“他拿到枪，先说准星偏左，复进簧发涩。凌霄下午刚维护过那支枪，自己都没看出问题。”
“他没有贴瞄具。”
“他开枪时，我看着他的站姿。重心压得很低，肩膀和腰背没有多余动作。那不是比赛练出来的习惯。”
霍砚山终于抬起眼。
老人的目光很沉。
“你想说什么。”
霍承川握紧了军装外套。
“爸，他绝对受过最残酷的军事化杀戮训练。”
“那种肌肉记忆，对风向、距离和武器状态的判断，还有他对痛觉的忍受力，绝不是什么华尔街投资人能有的。”
霍承川顿了顿。
“他是个极度危险的杀器。”
最后两个字落下，窗外的风也停了。
霍砚山垂眼看着纸上的守家二字。
墨色浓重，笔意本该稳，却因刚才那一滴墨毁了整张纸。
霍承川的声音压低。
“知禾给他缝伤口时，他全程没动。不是不疼，是习惯了忍。”
“他身上那道靠近心口的枪伤，离要害只差一点。还有贯穿伤、刀伤、爆炸伤。
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