这三个字从这个重度偏执狂的嘴里吐出来，没有半点浪漫，只有一种仿佛要将她连皮带骨吞下去的绝望感。
“神经病……大半夜发什么疯。”她嘟囔了一句，手指一颤，慌乱地按下了挂断键。
听着手机里的忙音，何域齐拿下嘴里的烟，折断，扔进脏水坑。
他重新将运动包甩到身后，拉了拉黑色的鸭舌帽，整个人彻底融入了伸手不见五指的黑夜。
南山会馆。地下一层。
这里没有窗户。排风系统超负荷运转。
空气中混杂着汗臭、雪茄味、香水味和浓郁的血腥味。
最中央的高台上立着一座标准的八角笼。四周强光探照灯全部打在铁丝网上。看台周围聚拢着上百名挥舞钞票的男女。他们扯着嗓子嘶吼，面容扭曲。
何域齐推开侧边的一扇铁皮门。
包厢内很暗。只有一盏台灯亮着。
拳馆老板刀疤坐在沙发上抽烟。地上躺着三个穿着短裤的拳手。两个断了肋骨正在痛苦呻吟，一个直接晕死过去。
“齐哥，你来了。”刀疤站起身，把烟头踩灭，拉开茶几上的一个黑色拉链包。“一万现金。刚从上面财务室提出来的。”
一沓红色的百元大钞堆在暗色皮革上。
何域齐走过去。他把单肩包扔在地上，视线没有在刀疤和地上那几个人身上停留，直勾勾盯着那些钞票。
“过江龙什么路数。”他语气平淡，脱掉身上的黑色T恤，露出一身壁垒分明的肌肉。
刀疤拿出一张生死状拍在桌上。
“叫颂帕。从边境地下拳场刚转过来的。古泰拳底子。下死手，专攻人脖子和膝盖。”
“今天老板在二楼接待贵客，这孙子砸场子，老板丢了面子，下了死命令。赢了他，这一万你直接拿走。输了，医药费我包。”